Heika Stegemann ist in der 2. Klasse. Nein, sie ist nicht die beste Schülerin. Auch nicht die zweitbeste oder die drittbeste. Sie ist überhaupt keine Beste. Als sie vor der ganzen Klasse vorlesen soll, sucht sie Hilfe beim Knispelknobelmann, der unter der Fichte wohnt und das Lernpulver hat. Aber das zu kriegen, ist dar nicht so einfach …

Ich weiß nicht mehr genau, wie „Das Mädchen Heika“ von Alfred Wellm bei uns gelandet ist, aber es wird unsere Bücherwand so schnell nicht verlassen. Das Buch passt bei uns gerade perfekt zur Lebensrealität: mein Kind ist, wie Heika, in der zweiten Klasse und die Geschichte greift genau die Themen auf, die im Alltag präsent sind - Lernen, Ausdauer und das Gefühl, gut genug zu sein.

Heika ist kein Überflieger, sie ist nicht die Beste in der Klasse und sie stolpert immer wieder über Aufgaben, die anderen scheinbar mühelos gelingen. Zu Beginn war ich skeptisch, ob der Autor Kindern ein realistisches Bild vom Lernen vermittelt oder eine verklärte Botschaft transportiert.

Doch die Auflösung der Geschichte hat mich überrascht. Es gibt kein magisches Pulver und kein übernatürliches Heilmittel, das Heika auf einmal zur Besten macht. Entscheidend sind Übung, Mut und der Blick für andere. Kinder erfahren, dass Fähigkeiten durch Ausdauer wachsen und dass sie - wenn sie erst einmal etwas gut können - anderen helfen können, das Gleiche zu lernen. Die Erzählung wirkt dabei ruhig und direkt, ohne aufdringliche Belehrung. Gerade diese Bodenständigkeit hat meinen eigenen Zweifel aufgehoben.

Die Illustrationen sind einfach und etwas antiquiert, was aber einen interessanten Gesprächsanlass über Stil, Zeitgeist und die Rolle von Bildern in Kinderbüchern bietet. Sie ergänzen die Fantasie der jungen Lesenden, anstatt sie zu ersetzen.

Für mich bleibt „Das Mädchen Heika“ ein Buch mit einer klaren, menschlichen Botschaft und einer Umsetzung, die genau das aussagt, was ich auch meinem eigenen Kind vermitteln möchte: Lernen ist kein Zauber, sondern ein Weg. Und manchmal hilft es am meisten, gemeinsam kleine Schritte zu gehen.

Evi ist glücklich: Ihre geliebte Oma zieht ins Haus der Familie ein. Evis ältere Schwester Vera ist davon weniger begeistert. Sie hat Angst vor den Veränderungen, die das Leben mit einer alten, noch dazu etwas verwirrten Frau mit sich bringt. Evi genießt die Gemütlichkeit, die mit Oma ins Haus eingezogen ist. Aber eines Tages tritt »es« zum ersten Mal auf: Oma verschwindet und kann sich hinterher an nichts mehr erinnern. Muss sie jetzt ins Altersheim? Evi wird alles tun, um das zu verhindern.

Als ich „Die blauen und die grauen Tage“ zum ersten Mal in der Hand hielt und den Klappentext las, war mir sofort klar, dass ich dieses Buch lesen musste. Und doch zögerte ich. Das Thema traf einen wunden Punkt. Ein Kinderroman über Demenz liest sich anders, wenn man den geistigen Abbau eines geliebten Menschen selbst erlebt hat.

Meine Oma starb vor zwei Jahren an den Folgen eines schweren Schlaganfalls. Zuvor hatte sie bereits einen Herzinfarkt und einen Hirninfarkt überstanden. Wir bemerkten lange vorher, dass etwas nicht stimmte. Trotzdem lebte sie allein in ihrem Haus - aus eigener Überzeugung. Ich hätte sie gern zu mir geholt, doch wir wohnen im Ausland und sie wollte ihre vertraute Umgebung nicht verlassen. Alte Wurzeln verpflanzt man nicht einfach. Der letzte Schlaganfall traf sie dann mit voller Wucht; man fand sie erst einen Tag später. Auf dem MRT wurde sichtbar, dass es schon zuvor zahlreiche kleine Gefäßschädigungen gegeben haben musste - vermutlich der Grund für die schleichenden Ausfälle.

In Monika Feths Kinderroman leidet die Großmutter an Zerebralsklerose, einer Durchblutungsstörung des Gehirns, die kognitive Einschränkungen verursachen kann. Beim Lesen begann ich zu recherchieren und stieß unter anderem auf medizinische Erläuterungen zur vaskulären Demenz. Vieles davon deckte sich mit dem, was ich erlebt hatte. Auch meine Oma hätte konsequent betreut und medikamentös begleitet werden müssen. Doch Medikamente regelmäßig einzunehmen, überforderte sie. Selbst vorbereitete Tablettenpläne halfen kaum. Ein ambulanter Dienst wurde eingeschaltet, erfüllte seine Aufgabe jedoch nicht mit der nötigen Sorgfalt - eine Erfahrung, die ich bis heute schwer akzeptieren kann.

Die Geschichte wird aus der Perspektive der Enkelin Evi erzählt. Dadurch entsteht eine unmittelbare Nähe. Man erlebt Unsicherheit, Hoffnung, Loyalität und Überforderung durch die Augen eines Kindes, welches begreift, dass etwas Grundlegendes aus dem Gleichgewicht gerät. Feth zeigt, wie sich Rollen innerhalb einer Familie verschieben und Verantwortung plötzlich dort landet, wo eigentlich Schutz sein sollte. Diese erzählerische Entscheidung macht das Buch für junge Lesende zugänglich und nachvollziehbar.

Es gibt eine Szene, in der Evi aus einer spontanen Emotion heraus handelt und sich sowie ihre Großmutter in Gefahr bringt. Diese Passage ließ mich angespannt zurück. Ich konnte die Motivation verstehen, aber die Konsequenzen wirkten zu riskant. Vielleicht wollte die Autorin hier die Verzweiflung greifbar machen, vielleicht auch die Hilflosigkeit eines Kindes angesichts einer Krankheit, die sich rational kaum fassen lässt.

Die Autorin nähert sich dem Thema sensibel und altersgerecht. Gerade dadurch bleiben manche Entwicklungen vereinfacht. Auf knapp 250 Seiten lässt sich die Komplexität einer neurodegenerativen Erkrankung nur begrenzt darstellen. Dennoch hätte ich mir mehr Ambivalenz gewünscht - mehr Zwischentöne, mehr Momente, in denen nicht nur Erinnerungslücken, sondern auch Identitätsverlust und Kontrollverlust sichtbar werden.

Der Schluss spendete mir persönlich Trost. Ein Gedanke daran, wie es hätte in meiner Familie laufen können, wenn man früher reagiert hätte, wenn jemand schneller hingesehen hätte. Auch wenn ich weiß, dass meine Großmutter eine solche Einmischung höchst wahrscheinlich niemals akzeptiert hätte.

Trotz meiner Kritik halte ich „Die blauen und die grauen Tage“ für einen wichtigen Kinderroman zum Thema Demenz und Zerebralsklerose. Er schafft Bewusstsein für eine Erkrankung, die Familien nachhaltig verändert, ohne junge Leserinnen und Leser zu überfordern.

Dass das Buch bereits 1996 erschienen ist, erklärt manche Vereinfachung. Der medizinische Wissensstand über vaskuläre Demenz und damit verbundene Prozesse war damals weniger differenziert als heute. Und dennoch bleibt die Geschichte berührend, weil sie einen Kern trifft, der zeitlos ist: die Angst, einen geliebten Menschen Stück für Stück zu verlieren, während er körperlich noch da ist.

Titel: Die blauen und die grauen Tage

Hannah Gray ist siebzehn, als sie mit ihrer Stiefmutter den Sommer in einem ehemaligen Schulhaus an der Küste von Neuengland verbringt.

Für Hannah wird dieser Sommer unvergesslich bleiben: Sie sieht einen Geist im Schulhaus umgehen, und sie verliebt sich in Conary Crocker.

Die beiden stoßen auf ein dunkles Geheimnis aus der Vergangenheit, das ihre beiden Familien verbindet - und machen sich daran, es aufzuklären.

Eine unnachahmlich fesselnde Mischung aus Horrorstory, Krimi und Liebesgeschichte

„Das Schulhaus“ von Beth Gutcheon steht seit Jahren in meinem Reread-Regal. Gekauft habe ich es damals spontan bei einer günstigen Aktion, weil mich der Klappentext neugierig gemacht hat. Unterschwelliger Grusel, psychologische Spannung, ein altes Gebäude voller Geheimnisse - das klang nach einer intensiven Lektüre, auch wenn Horror sonst nicht mein bevorzugtes Genre ist.

Der Einstieg war jedoch mühsam. Die Geschichte entfaltet sich auf zwei Zeitebenen: eine in der Vergangenheit, atmosphärisch dicht und tatsächlich fesselnd, und eine in der Gegenwart, erzählt aus der Perspektive einer älteren Frau, die auf frühere Ereignisse zurückblickt. Genau dieser zweite Strang bremste für mich den Lesefluss. Viele Szenen wirken ausufernd, verlieren sich in Alltäglichem und tragen wenig zur eigentlichen Spannung bei. Während die Rückblicke ein klares erzählerisches Ziel erkennen lassen, bleibt die Gegenwartsebene seltsam schwerfällig.

Mehrfach stand ich kurz davor, das Buch abzubrechen. Geblieben bin ich aus Neugier auf das zentrale Mysterium: die Andeutung eines Geistes, einer unheimlichen Präsenz im alten Schulhaus. Diese Erwartungshaltung trägt über viele Seiten - doch sie wird nicht eingelöst. Selbst am Ende bleibt die übernatürliche Komponente vage, beinahe beiläufig, als hätte sie sich nie wirklich entscheiden können, ob sie tragendes Element oder bloße Staffage sein will.

Rückblickend hätte ich den Gegenwartsstrang ohne Verlust überspringen können. Die relevanten Informationen ergeben sich ohnehin aus der früheren Handlungsebene. Die Spannung tritt hinter der ausführlichen Charakterzeichnung zurück und das vermeintliche Horrorelement wird eher psychologisch angedeutet als konsequent entwickelt. Die Geschichte ist mehr ein Familiendrama über Beziehungen, Schuld und Erinnerung als ein Schauerroman.

Am stärksten irritiert mich, dass der Gruselaspekt erzählerisch keine Notwendigkeit besitzt. Die emotionalen Konflikte tragen die Handlung allein. Die übernatürliche Andeutung fügt keine zusätzliche Tiefe hinzu und bleibt ohne Auflösung. Statt eines konsequenten Spannungsbogens bleibt ein diffuses Gefühl zurück. Nicht unlesbar, nicht schlecht geschrieben, aber emotional distanziert. Ich habe bis zur letzten Seite keinen echten Zugang gefunden.

Erinnerungskultur, aber anders

Unsere Erinnerungskultur muss sich verändern. Wie und warum, legt Susanne Siegert in diesem Buch dar. Sie plädiert für eine pluralistische, neue Gedenkarbeit mit einem Schwerpunkt auf der Verantwortung der Nachfahren der Tätergeneration anstelle unserer »einstudierten« gemeinsamen Rückschau mit den Opfern. Es geht um weniger bekannte NS-Verbrechen, um weniger bekannte Orte, um bisher vernachlässigte Opfergruppen. Gleichzeitig zeigt dieses Buch, wie wichtig eine aktivere, vielfältigere Gedenkkultur ist, um künftige Generationen auch ohne direkte Zeitzeugenberichte zu erreichen.

Schon lange setze ich mich intensiv mit der NS-Zeit auseinander. Ich lese Erfahrungsberichte, Sachbücher und selten schaue ich auch mal Dokumentationen. Dieses Thema begleitet mich nicht aus Pflichtgefühl, sondern weil es mich nicht loslässt. Vielleicht auch, weil ich immer wieder merke, wie brüchig unser Umgang mit Erinnerung ist.

Dem Instagram-Projekt @keine.erinnerungskultur folge ich noch nicht lange, doch es ist schnell zu einer der wichtigsten Stimmen für mich geworden. Susanne Siegert verbindet dort persönliche Biografie mit einer klaren Kritik daran, wie Erinnerung in Deutschland häufig praktiziert wird. Sie fordert eine Erinnerungskultur, die aktiv, pluralistisch und verantwortlich ist, statt sich auf ritualisierte Gedenkformen zu verlassen oder nur symbolische Akte zu wiederholen. Ihr Anspruch ist unbequem: Erinnerung soll nicht beruhigen, sondern herausfordern.

Besonders deutlich wurde das für mich in ihrer Auseinandersetzung mit „Der Junge mit dem gestreiften Pyjama“. Als ich sah, wie sie diesen Film kritisch einordnet, musste ich an meine eigene Reaktion vor Jahren denken. Auch ich hatte das Buch gelesen und sofort gespürt, dass hier etwas nicht stimmt. Trotzdem habe ich damals keine kritische Rezension veröffentlicht. Die Angst vor Reaktionen, vor Missverständnissen, vor moralischer Empörung war größer. Siegerts Analyse hat mich rückblickend darin bestärkt, dass dieses Unbehagen berechtigt war. Manche Darstellungen der NS-Zeit vereinfachen, emotionalisieren falsch oder verschieben Perspektiven - und richten damit mehr Schaden an, als sie aufklären.

Im Buch springt die Autorin immer wieder zwischen persönlichen Erinnerungen und größeren historischen sowie gesellschaftlichen Zusammenhängen. Das hat mich stellenweise irritiert. Ich hatte ein stärker analytisches Sachbuch erwartet, eine distanziertere Sprache. Stattdessen ist der Ton häufig sehr nah, sehr ich-bezogen. Gleichzeitig wäre es zu einfach, genau das als Schwäche abzutun. Diese persönliche Direktheit senkt Hürden, macht das Thema zugänglich und zwingt Leser*innen, sich selbst zu positionieren. Mein Unbehagen speist sich weniger aus der Methode als aus der Spannung zwischen Erwartung und Umsetzung.

Überzeugend ist für mich, wie konsequent Siegert den Blick weitet: weg von etablierten Gedenkorten, hin zu vergessenen Schauplätzen, marginalisierten Opfergruppen und den Nachkommen der Täter*innen. Sie zeigt, wie selektiv Erinnerung funktioniert und wie bequem es ist, Verantwortung an abstrakte Systeme auszulagern. Nicht jede Begriffswahl hat mich dabei überzeugt, manche Formulierungen wirkten auf mich unnötig zugespitzt, doch der Kern ihrer Argumentation bleibt stark.

Ein Punkt hat mich jedoch nachhaltig gestört: die sprachliche Inkonsistenz beim Gendern. Einzelbegriffe wie „Täter:innen“ werden gegendert, zusammengesetzte Begriffe wie „Tätergesellschaft“ hingegen nicht. Das zieht sich durch das Buch und wirkt nachlässig. Gerade bei einem Werk, das Sprache als Machtinstrument ernst nimmt, fällt diese Unschärfe besonders ins Gewicht.

Ich wünsche mir, dass Lehrende, die sich ernsthaft mit dem Nationalsozialismus beschäftigen, dieses Buch lesen und im Unterricht nutzen. Vor allem die kritische Einordnung populärer Filme und Bücher sollte weitergeführt werden. Solche Werke prägen Geschichtsbilder oft stärker als Schulbücher - und bleiben dennoch häufig unhinterfragt.

Ich werde die Arbeit von @keine.erinnerungskultur weiter aufmerksam verfolgen. Nicht, weil sie einfache Antworten liefert, sondern weil sie Fragen stellt, die unbequem sind. Und weil Erinnerung nur dann Sinn hat, wenn sie uns zwingt, genauer hinzusehen, statt uns moralisch zu entlasten.

»Denn wer Gedenken ernst meint, muss auch hinhören, wenn es vermeintlich unbequem wird.« (57%)