Ihre Augen wurden groß, als Felina begriff, was sie da vor sich hatte. Ein Schwarzes Loch in einem Karton! Und niemand wusste, dass es hier war.

Die 11-jährige Felina Fingerhut wünscht sich nichts sehnlicher, als eine Hexe zu sein! Denn dann könnte sie fliegen, hätte eine schwarze Katze und die besten Zauber auf Lager. Kein Wunder also, dass Felina das Schwarze Loch, das ihr versehentlich per Post geliefert wird, nicht an seine rechtmäßige Besitzerin - die Hexe Wolke Donnerwetter - zurückgibt.

Stattdessen verschwinden die Prospekte ihres Ferienjobs, der ekelige Brokkoli und ihre dreckigen Socken im dunklen Nichts. So ein Schwarzes Loch ist durchaus praktisch - bis Felinas Eltern hineinfallen. Doch um sie zu retten, braucht Felina mehr als die Hilfe einer geheimnisvollen Hexe, eines verschrobenen Zauberers und eines sprechenden Katers...

„Felina Fingerhut und das verhexte Schwarze Loch“ von Katja Hemkentokrax ist kurz nach Erscheinen durch eine Schenkung bei uns gelandet. Der Umfang von fast 300 Seiten wirkte zunächst wenig einladend für die abendliche Leseroutine, weshalb das Buch eine Zeit liegen blieb. Der Zugang kam schließlich über das ungekürzte Hörbuch in der Onleihe, wodurch Text und Audio parallel genutzt wurden. Diese Kombination hat den Einstieg erleichtert und sich als sinnvoll erwiesen.

Die Geschichte entfaltet schnell eine Sogwirkung. Die Handlung ist klar strukturiert, ohne simpel zu sein, und trägt über weite Strecken. Besonders gelungen ist die Entwicklung der Hauptfigur. Felina ist elf Jahre alt, verhält sich altersgerecht, bleibt Kind und wächst dennoch an den Herausforderungen, mit denen sie konfrontiert wird. Ihre Vorstellungskraft nimmt dabei einen zentralen Raum ein. Digitale Dauerpräsenz oder soziale Medien spielen keine Rolle, was angenehm auffällt und bewusst einen Kontrast zur Lebensrealität vieler Kinder setzt.

Im Kern vermittelt das Buch, dass innere Stärke wichtiger ist als äußere Mittel. Magie dient eher als erzählerisches Vehikel denn als Lösung für alles. Felinas Weg zeigt, dass Durchhaltevermögen, Mut und Eigenvertrauen entscheidend sind. Diese Botschaft wird nicht belehrend transportiert, sondern ergibt sich organisch aus der Handlung. Genau darin liegt eine der Stärken des Romans.

Auch der Humor funktioniert auf mehreren Ebenen. Viele sprachliche Feinheiten, Redewendungen und ironische Spitzen erschließen sich Erwachsenen deutlicher als Kindern, was jedoch kein Nachteil ist. Im Gegenteil: Daraus ergeben sich Gesprächsanlässe, die das gemeinsame Lesen oder Hören bereichern.

Die im Buch enthaltenen Illustrationen unterstützen den Text sinnvoll. Sie sind detailreich, ohne überladen zu wirken, und greifen zentrale Szenen sowie Stimmungen auf. Gerade für jüngere Lesende bieten sie visuelle Ankerpunkte, die das Verständnis fördern und die Fantasiewelt erweitern, statt sie einzuengen.

Einzig die Nebenfiguren hätte ich gerne noch ein wenig besser kennengelernt. Sie bleiben stellenweise blass und Konflikte werden manchmal zu glatt aufgelöst.

Am Ende wartet das Buch mit zusätzlichen Inhalten auf. Ein Nudelorakel, ein Muffinrezept und eine Bastelanleitung für einen Kürbis verlängern das Leseerlebnis und laden zum Mitmachen ein.

Trotz kleiner Schwächen bleibt der Wunsch, Felina auch im nächsten Abenteuer zu begleiten. Das Buch eignet sich für Kinder, die gern in fantastische Rollen schlüpfen und dabei Figuren begegnen möchten, die nicht perfekt sind, aber ihren eigenen Weg finden.

Juss und seine Familie wohnen in dem kleinen Haus am Fluss. Mit seiner Cousine Amber, die direkt neben ihnen wohnt, schwimmt er im Fluss, eröffnet in seinem Zimmer ein Museum oder gräbt versehentlich das Skelett von Omas verstorbenem Hund im Garten aus ... Für Kinder kann es keinen schöneren Ort geben! Bis eines Tages ein Lastwagenfahrer das kleine Haus rammt und es fast zum Einsturz bringt. Aber Juss und seine Familie wissen, was das Wichtigste ist: Zusammenzuhalten und sich umeinander zu kümmern. Gemeinsam schaffen sie es, aus etwas Schlimmem Neues entstehen zu lassen.

Ich hatte mich auf die Lektüre des Kinderromans „Das kleine Haus am Fluss“ gefreut, weil der Klappentext eine dichte, gefühlsnahe Handlung versprach.

Der Einstieg liefert die erwartete Wucht. Der LKW-Unfall spielt direkt eine zentrale Rolle, doch die Erwähnung dessen nimmt dem Moment die notwendige Fallhöhe. Die Szene bleibt intensiv, verliert für mich aber sofort ihren Nachhall.

Selma Noort legt zahlreiche gesellschaftliche und familiäre Belastungen übereinander. Die älteren Figuren tragen die Folgen eines langen Lebens, welches sie teilweise zunehmend überfordert. Die nachfolgende Generation navigiert Migration, komplexe Familienstrukturen und psychische Krisen. Juss und Amber stehen als Kinder im Zentrum eines Geflechts aus Verlust, Übergang und stillen Brüchen, das sich in Gegenwart und Vergangenheit spiegelt. Diese thematische Fülle wird handhabbar erzählt, aber der erzählerische Zug bleibt gedämpft, weil es sehr viel auf engem Raum ist.

Die Szenen zwischen Juss und Amber bilden den lebendigsten Teil. Ihre impulsive Art wirkte auf mich stellenweise jünger, aber gerade diese Unmittelbarkeit bringt Energie und erinnert an eine Kindheit, die noch ohne ständige Selbstinszenierung auskommt. Ihre Freiheit wirkt nicht künstlich, sondern wie ein Rückgriff auf ein kindliches Erleben, das heute meiner persönlichen Erfahrung nach in städtischer Umgebung selten geworden ist.

Der Roman vermittelt trotz ernster Themen ein Gefühl von Zusammenhalt. Die leise Hoffnung, die zwischen den Zeilen aufscheint, entsteht nicht aus Dramatisierung, sondern aus der Beobachtung alltäglicher Verletzlichkeit. Verlust und Neubeginn liegen oft nah beieinander …

Cleo ist mit ihrer Mutter und den beiden Schwestern in eine Hochhaussiedlung gezogen. Jetzt sucht sie neue Freunde. Da ist Mirko, der immer Sprüche klopft und anscheinend einen ganzen Mafia-Clan hinter sich hat. Und da ist Punch mit den großen Händen, der vielleicht ein Freund sein kann. Aber Punch hat ein Geheimnis. Genau wie Cleo.

Ich stöberte neulich in unserer Schulbibliothek und entdeckte „Cleos Kästchen“ von Hilde Vandermeeren - ein Kinderroman, der offenbar seit Jahren unangetastet geblieben war. Das weckte meine Neugier: Warum wird dieses Buch überhaupt nicht ausgeliehen? Ich wollte wissen, ob der Inhalt dem gerecht wird, was sein stilles Dasein nahelegt.

Bereits nach wenigen Kapiteln stellte sich heraus, dass die Geschichte voll ist von Vorurteilen, Stereotypen und Bodyshaming. Anders als oft üblich, kommen die negativen Bemerkungen nicht von den Erwachsenen, sondern vor allem von Kindern - meistens sogar von Cleo selbst. Das macht deutlich, wie tief der Druck sitzt, wenn ein Kind andere Körper bewertet, geprägt von gesellschaftlichen Idealen.

Trotzdem birgt das Buch auch positive Elemente: Armut und Einsamkeit werden sensibel thematisiert, ohne laut zu moralisieren. Vandermeeren lässt erkennen, dass manche Figuren leiden, nicht weil sie böse sind, sondern weil sie keine andere Möglichkeit sehen. Eine Lehrerin spielt eine wichtige Rolle; sie erkennt Cleos Not, bietet Hilfe an - etwas, das man in vielen Kinderbüchern oft vergeblich sucht. Diese nuancierte Behandlung verdient Anerkennung.

Cleo ist Mittelkind - ein Platz, der in Familien oft übersehen wird. Ihre kleine und große Schwester fordern viel von ihr, meist indirekt, doch die Last ist real. Sie übernimmt Verantwortung, sorgt sich - all das, ohne dass es prominent zur Sprache käme. Diese Rolle als „still Verantwortliche“ macht ihre Figur interessant, aber auch belastend.

Was das Erzähltempo betrifft, so bleibt „Cleos Kästchen“ insgesamt ruhig. Große Überraschungen gibt es nicht, der Spannungsbogen schwankt kaum; vieles liegt in den Andeutungen, die Erwachsene anders bzw. schneller (richtig) deuten als Kinder. Wer auf Action oder unerwartete Wendepunkte hofft, wird enttäuscht werden; wer jedoch Wert auf leise Geschichten legt, findet Trost im Feinfühligen.

Ein weiteres Merkmal ist, dass fast alle Kinder in der Geschichte ein Geheimnis hüten. Diese verborgenen Seiten zeigen, wie viel unausgesprochen bleibt - was Sprache, Nähe und Freundschaft bedeutet und wie schwer es manchmal ist, sich selbst zu zeigen.

Insgesamt empfinde ich „Cleos Kästchen“ nicht als geglückt. Zu dominant sind die wiederkehrenden negativen Botschaften - Vorurteile und Körperkritik nehmen Raum ein, ohne dass Gegengewichte stark genug wirken. Das macht es schwer, das Buch unkritisch zu loben, obwohl es gute Absichten und sensible Szenen besitzt.

Die Kickflip-Bande, das sind Rosa, Müjde, Toni und Natalia. So unterschiedlich die vier Mädchen auch sind, es gibt eine Sache, die sie verbindet: ihre Liebe zum Skateboard! Egal welche Hindernisse ihnen im Skatepark und im Leben in den Weg gelegt werden, sie halten immer zusammen - auch gegen den fiesen Esso und seine Clique. Doch als ihr Lieblingsskatepark geschlossen werden soll, wird ihre Freundschaft auf eine harte Probe gestellt ...

Skateboardfahren - damit konnte ich bis zu meinem Kind nichts anfangen. Ich habe es früher nie ausprobiert und es war auch kein Sport, der mich interessierte. Mein Kind jedoch will alles ausprobieren, was es sieht und somit auch das Brett auf Rollen.

Rosa, Müjde, Toni, Natalia - vier sehr unterschiedliche Namen, mit unterschiedlicher Herkunft. Genauso unterschiedlich sind ihre Trägerinnen.

Die Mädels kennen sich nicht von Anfang an, sondern lernen sich erst nach und nach kennen. Dieses Kennenlernen mit Ängsten, Vorbehalten, aber auch Offenherzigkeit wurde vom Autor authentisch dargestellt.

Jedes Mitglied ist einzigartig. Auch die Nebendarsteller*innen haben Ecken und Kanten. Viele Lesende werden sich mit irgendjemanden identifizieren können.

Die Geschichte ist dynamisch und für die Zielgruppe nachvollziehbar.

Ich als Mama hatte in einem Punkt erst so meine Bedenken, doch die Situation wird sehr gut aufgelöst.

Am Ende bleiben keine Fragen offen.

Es bleibt ein Gefühl der Zusammengehörigkeit, des Gewachsenseins.

Einziger Wermutstropfen ist in meinen Augen das Cover. 

Auf dem Tisch ist es ein Hingucker mit den knalligen Farben. Ich finde es jedoch schade, dass nur ein Mitglied der Gang hervorgehoben und in Farbe dargestellt wird und die anderen im Hintergrund ein graues Dasein fristen müssen.

Wir sind gespannt, ob es noch mehr Bände rund um das Skatboard-Quartett geben wird. In unser Regal dürften sie auf alle Fälle einziehen.

Auf meinem Instagramprofil gibt es einen kleinen Einblick ins Buch.

Mitten im Wald, zwischen Räubern, Graugnomen, Wilddruden und Rumpelwichten, wächst Ronja, die Tochter des Räuberhauptmanns Mattis, auf. Eines Tages trifft sie auf ihren Streifzügen Birk, den Sohn der verfeindeten Räubersippe von Borka. Doch die Eltern verbieten den beiden, Freunde zu sein. Und so fliehen Ronja und Birk in die Wälder.

Bis zum heutigen Datum, kann ich mich nicht daran erinnern, „Ronja Räubertochter“ je als Buch gelesen oder als Film gesehen zu haben.

Ich dachte immer, das Buch wäre ein Kinderroman mit einer starken Mädchenfigur.

Tatsächlich ist es jedoch ein Fantasyklassiker für Kinder ab ca. 9 Jahren. 

Mir fiel der Einstieg in die Erzählung recht schwer. Ronja war mir unsympathisch, ihr Benehmen Birk gegenüber fand ich teilweise wirklich daneben. Doch das sehe ich aus der Erwachsenenperspektive. Es wird auch erläutert, wie sie aufwächst - und da wundert mich ihr Verhalten nicht immer. Und dennoch hatte ich durch Erläuterungen anderer ein anderes Bild von ihr im Kopf.

Im Laufe der Geschichte bekommen wir auch andere Seiten des Mädels zu sehen. Ihre Art, den Wald zu entdecken zum Beispiel, gefiel mir sehr. Sie hat ein offenes Wesen, ist mutig, wild.

Ich denke trotz allem, dass früher eine Ronja nötiger war als heute. Heute dürfen viele Mädchen so sein wie sie wollen. Die Klischees werden immer mehr aufgebrochen.

Es ist, wie bereits erwähnt, ein Fantasybuch. Fantasy lebt von detaillierten Beschreibungen. Die fehlen bei „Ronja Räubertochter“ jedoch fast komplett. Die Wesen, die auftauchen, hinterließen kein Bild in meinem Kopf. Selbst wenn sie dann als Zeichnung vorlagen, konnte ich diese mit den Schilderungen nicht in Einklang bringen. Astrid Lindgren hat den Fokus anders gesetzt und ich hätte mir gewünscht, dass sie dieses Element dann vielleicht gar nicht verwendet.

Dafür ist eine Stärke der Autorin, wunderbare Dialoge zu erschaffen.

Das war dann im Endeffekt auch das, was mich am Lesen hielt. Denn klar ist Ronja eine Figur, die man vielleicht selbst gern wäre als Kind - oder die man zumindest gern als Freundin hätte. Doch mich überzeugte das ganze Drumherum nicht.

Hinzu kommt, dass die Brutalität / Gewalt, die in dieser Geschichte vorkommt, nicht wenig ist. Die wird auch einfach so hingenommen von allen Beteiligten.

Was mich als Mama dann aber tief getroffen hat, war eine Szene zwischen Mattis und Ronja.

Ich habe gehört, dass Astrid Lindgren die Erwachsenen in ihren Büchern generell nicht gut wegkommen lässt. Doch diese Szene brach mir schier das Herz. Das sollte kein Kind erleben müssen.

Mein Lieblingsbuch ist es nicht. Vielleicht bin ich aber auch einfach schon zu alt.

Doch selbst meiner 7-Jährigen würde ich es nicht aktiv empfehlen oder derzeit gar vorlesen. (obwohl sie absolut kein ängstliches Kind ist)

Dennoch könnte ich mir vorstellen, eine Ausgabe im Regal stehen zu haben, falls meine Tochter irgendwann Interesse daran zeigen sollte.

Ich bin froh, die Lektüre im Zuge unserer Aktion „2 Leseblicke“ gelesen zu haben. So kann ich ab jetzt zumindest mitreden.

Auf meinem Instagramprofil gibt es einen kleinen Einblick ins Buch.

Zehn Jahre ist der Hirbel alt, aber das geistig behinderte Kind wirkt wie ein Sechsjähriger. Er leidet unter Kopfschmerzen und Krämpfen und wird von seiner Mutter zu Pflegeeltern und dann ins Heim abgeschoben. Hirbel sammelt Heimerfahrung, aber seine Sehnsucht nach Wärme, Geborgenheit und Freundschaft bleibt unerfüllt.

Mir ist von Peter Härtling „Ben liebt Anna“ als Schullektüre in Erinnerung geblieben. Als ich es letztes Jahr mit den Augen einer Erwachsenen las, war ich nicht mehr ganz so begeistert.

Bei Härtlings Text muss man im Hinterkopf behalten, dass er 1973 veröffentlicht wurde. Das sind mittlerweile 50 Jahre - 50 Jahre, in denen sich unsere Gesellschaft und die Wissenschaft verändert haben.

Vielleicht war damals alles so schlimm, wie es beschrieben wurde. Heute kennt man andere Lösungsansätze. Doch auch schon damals hätte das Verhalten von Hirbel als unangemessen gegolten. Klar werden manche Kinder auffällig, wenn ihnen jegliche Liebe entzogen und verweigert wird. Das ist ganz normal. Und trotzdem darf man als Betroffene*r nicht so agieren.

Vor allem sollte man solche Situationen in einem Kinderbuch nicht einfach in den Raum werfen und so stehen lassen. Ich weiß, das Buch wird in der Schule totanalysiert. Doch wer niemanden zum Reden hat, den werden die Zeilen eventuell verstören.

Ich hatte gehofft, dass hier keine Moralkeule geschwungen wird, doch Peter Härtling hat sie sogar sehr weit ausgeholt.

Meiner Meinung nach sollte dies keine Schullektüre mehr sein. Es gibt so viel bessere Literatur über dieses Thema. Ich glaube, „Das war der Hirbel“ darf langsam aus den Regalen verschwinden. Oder man nimmt es als Vergleichslektüre, um zu sehen, wie sich die Zeit verändert hat.

Die erste Menstruation eines Mädchens ist DAS Ereignis auf dem Weg ins Frausein und viel zu oft noch von unangenehmen Gefühlen begleitet. Das braucht langsam aber sicher einen liebevollen Perspektivwechsel, denn der Menstruationszyklus ist ein wichtiges Fundament weiblicher Gesundheit. Wie Mädchen ihre erste Periode erleben, hat großen Einfluss auf ihren Selbstwert und wie sie sich in der Welt sehen. Mit handgemalten Illustrationen begleitet die Körpertherapeutin Antje Heymann Mädchen dabei, eine positive Beziehung zu ihrem Zyklus und sich selbst zu entwickeln.

Kapitel über die Phasen des Menstruationszyklus, Zyklustagebücher, die neuen Körperflüssigkeiten, über Rituale zur ersten Periode und darüber, was es sonst noch alles Wunderschönes über die weibliche Anatomie zu entdecken gibt, schaffen eine ganzheitliche Wissensgrundlage und inspirieren zu einem liebevollen Umgang mit dem eigenen Körper. Das Buch ist ein herzöffnendes Geschenk für Mädchen, um diese neue aufregende Phase zusammen zu feiern und mit ihnen einen lebendigen Austausch zu beginnen.

Ich persönlich habe leider keine positiven Erinnerungen an die ersten Jahre mit meiner Periode. Es gibt Erfahrungen, auf die ich liebend gern verzichtet hätte ...

Um meine Tochter später gut begleiten zu können und um ihr das Leid, die Scham und all die anderen blöden Gefühle weitestgehend zu ersparen, möchte ich mit einem positiven Beispiel voran gehen.

Sie weiß genau, wann ich meine Periode habe. Sie darf dabei sein, wenn ich mich säubern muss. Ich habe ihr kindgerecht erklärt, was im Körper passiert. Und ich sammle geeignete Lektüre, um ihr auch den eigenen Raum zu geben, wenn es dann irgendwann so weit ist.

Mit "Happy Period" hat man ein wunderbares Buch zur Hand, welches nicht nur Kindern, die das erste Mal ihre Menstruation bekommen, diese Welt eröffnet. Es hat auch mir noch ein paar Informationen geliefert, die ich so nicht kannte und Material abgebildet, mit dem ich meinen Körper diesbezüglich noch besser kennenlernen kann.

Man merkt der Sprache an, dass Antje Heymann mit sich selbst im Reinen ist. Sensibel und respektvoll begleitet sie Lesende. Doch es ist (teilweise) auch ganz schön anspruchsvoll. Ich habe das Gefühl, dass die Autorin in ihrem (Berufs)Alltag mehr/eher mit Erwachsenen arbeitet/kommuniziert. Daher finde ich es wichtig, dass man als Erwachsene*r das Buch ebenfalls gelesen hat und helfend zur Seite stehen kann, wenn das Kind auf einen zukommt.

Besonders hat mir der Abschnitt gefallen, in dem die Vielfältigkeit der weiblichen Anatomie dargestellt wird. So lernen Kinder, dass jede*r unterschiedlich aussieht und dass alles normal ist.

An einer Stelle hätte ich mir tiefergehende Informationen gewünscht - gerade, weil es nicht so verbreitet ist und viele mit Sicherheit noch nie davon gehört haben.

Doch im Großen und Ganzen waren die Ausführungen sehr detailliert. Zahlreiche Illustrationen begleiten das Geschriebene.

Für mich ein Werk, welches in unserem Bücherregal bleibt und zu gegebener Zeit seinen Einsatz finden wird.