Juna kann vieles:

Ideen sammeln wie bunte Steine, Zimtschnecken retten und aus kleinen Momenten große Geschichten machen. Doch in ihrer alten Schule fühlt sie sich wie der falsche Puzzlestein. Ein Neuanfang wartet - und mit ihm Liora, ein kleiner Engel aus Licht.

Wird Juna den Mut finden, neue Türen zu öffnen?

Zwischen bunten Pausen, Zetteln voller Mut und Dinosauriern, die lächeln, entdeckt sie:
Freundschaft kann überall beginnen.

Eine warmherzige Geschichte über Mut, Freundschaft und Neubeginn.

Der Klappentext von „Juna, Mut & Zimtschnecken“ klang für mich vielversprechend. Ameline du Olvair gibt an, dass die Geschichte ab etwa 7 Jahren geeignet ist, womit meine Tochter mit ihren 8 Jahren perfekt zur Zielgruppe passte.

Da sie auch manchmal ein bisschen Mut zugesprochen bekommen muss, dachte ich, die Geschichte könnte ihr zeigen, dass sie mit ihren Ängsten und Unsicherheiten nicht alleine ist.

Die Ernüchterung kam allerdings direkt beim Durchblättern: kein einziges Bild. Nicht einmal eine kleine Zeichnung findet sich auf den knapp 90 Seiten. Meine 8-Jährige würde ein solches Buch niemals freiwillig alleine lesen. Gerade in diesem Alter greifen Kinder meiner Erfahrung nach noch sehr gerne zu Büchern, die ihnen auch visuell etwas bieten. Ich bin ehrenamtlich in einer Grundschulbibliothek tätig und erlebe dort täglich, wie wichtig Illustrationen für viele Kinder bei der Buchauswahl sind.

Also wollte ich „Juna, Mut & Zimtschnecken“ als Gute-Nacht-Geschichte nutzen. Immer mal wieder ein Kapitel - dachte ich.

Die Kapitel sind tatsächlich relativ kurz - mal zwei Seiten, mal vier oder fünf. Trotzdem zieht sich die Lektüre. Die Schrift ist sehr klein und eng gesetzt, wodurch sich die rund 90 Seiten für uns deutlich länger anfühlten, als sie eigentlich sind.

Meine Tochter hat irgendwann aufgegeben und mich gebeten, alleine weiterzulesen.

Als Erwachsene fand ich einige Gedanken durchaus schön. Besonders Ideen wie ein Mutglas oder eine Mutbrücke haben mir gefallen. Solche Bilder können Kindern tatsächlich einen greifbaren Zugang zu einem ansonsten ziemlich abstrakten Gefühl geben.

Das hat allerdings nicht darüber hinweggetröstet, dass ich als Erwachsene eben nicht die eigentliche Zielgruppe bin und die Geschichte meine Tochter nicht so erreichen konnte, wie ich es mir erhofft hatte.

Hinzu kam, dass ich beim Lesen immer wieder das Gefühl hatte, dass sowohl beim Cover als auch beim Text mit KI gearbeitet worden sein könnte. Auf der vorletzten Seite findet sich schließlich der Hinweis: „Der Text entstand mit kreativer Unterstützung.“

Ob damit tatsächlich KI gemeint ist, wird dort nicht ausdrücklich gesagt. Für mich passt der Hinweis allerdings zu dem Eindruck, den ich während des Lesens bereits hatte.

Und genau das finde ich schade. Hätte ich vorher gewusst, dass der Text auf diese Weise entstanden ist, hätte ich das Buch vermutlich gar nicht erst gelesen. Denn für mich gehört zu einem Kinderbuch nicht nur eine nette Idee, sondern auch eine Sprache, die sich wirklich nach einer Geschichte anfühlt und nicht nach etwas, das mit möglichst wenig eigener Arbeit zusammengesetzt wurde.

Und genau das finde ich schade. Hätte ich vorher gewusst, dass der Text auf diese Weise entstanden ist, hätte ich das Buch vermutlich gar nicht erst gelesen. Denn hier bestätigt sich für mich einmal mehr der Eindruck, dass inzwischen nahezu jede*r meint, ein Buch schreiben zu können ...

©2026 Mademoiselle Cake

Emilia aus Deutschland und Samia aus Syrien lernen sich zufällig im Supermarkt kennen und sind bald schon beste Freundinnen. Als dann noch Kira aus der Ukraine dazustößt, steht fest: Zu dritt geht alles noch besser! Zum Beispiel, mutige Pläne auszuhecken. Und immer füreinander da zu sein. Was die selbst gestalteten Plakate, die eines Tages in der Nachbarschaft und in der Schule auftauchen, damit zu tun haben? Und ob es deswegen noch Ärger gibt?

Meisterhaft erzählt Rafik Schami eine Geschichte über Freundschaft, Mut und Zusammenhalt und zeigt, dass sich Erwachsene noch so einiges von Kindern abschauen können.

Mein erstes Buch von Rafik Schami war "Das Herz der Puppe". Schon damals hatte ich das Gefühl, dass seine Geschichte eher Erwachsene als Achtjährige anspricht.

Auch bei „Der beste Zufall der Welt“ wird schnell deutlich, dass Rafik Schami nicht nur seine jungen Lesenden erreichen möchte. Das zeigt sich bereits im Klappentext: „[...] und zeigt, dass sich Erwachsene noch so einiges von Kindern abschauen können.“

Trotzdem finde ich die Geschichte für die angegebene Zielgruppe sehr gelungen.

Auf einfache und behutsame Weise erzählt Rafik Schami davon, welche Folgen Krieg haben kann und was Flucht für die Betroffenen bedeutet. Dabei wird Kindern nichts Schreckliches vor Augen geführt, das sie überfordern könnte. Vielmehr regt die Geschichte dazu an, Fragen zu stellen und über das eigene Leben hinauszuschauen.

Besonders eindringlich fand ich, wie selbstverständlich Kinder auf andere Kinder zugehen. Da wird einfach nach dem Namen gefragt und wann man Zeit zum Spielen hat. Herkunft, Sprache oder die Frage, warum jemand überhaupt hier ist, spielen zunächst keine Rolle.

Erwachsenen hält Rafik Schami dagegen einen Spiegel vor. Wir sind oft so sehr mit unseren eigenen Problemen beschäftigt, dass wir schnell Gründe finden, warum wir gerade nicht helfen können.

„[...] Wir können nicht allen Armen der Welt Geld geben“, meint die Mutter.

„Nicht allen, aber Samia“, sagt Emilia.

Das ist eine sehr kindliche Überlegung und gleichzeitig erstaunlich vernünftig.

Auch meine 8-Jährige hat sich einen Obdachlosen „ausgesucht“, dem sie ab und zu etwas zu essen geben möchte. Am liebsten würde sie allen Obdachlosen jeden Tag etwas geben. Ich habe ihr erklärt, dass wir das als einzelne Familie nicht stemmen können und wir uns deshalb auf einen Menschen geeinigt haben. Genau solche Situationen haben mich beim Lesen immer wieder an mein eigenes Kind denken lassen.

Auch eine dritte Freundin wird ganz selbstverständlich in den Freundschaftskreis aufgenommen. Mir gefällt das sehr, denn ich sehe immer wieder, wie genau ausgewählt wird, wer mit wem befreundet sein darf. Mein Kind ist da zum Glück sehr offen. Gleichzeitig hat sie selbst schon erlebt, wie es sich anfühlt, ausgegrenzt zu werden.

Krieg und Flucht sind nichts, was man seinem Kind zumuten möchte, und doch gehören sie für viele Kinder zum Alltag. Mein Kind hat damit persönlich keine Berührungspunkte. Umso wichtiger finde ich Bücher wie „Der beste Zufall der Welt“. Sie zeigen ihr eine Lebensrealität, die direkt neben unserer eigenen existiert, auch wenn sie selbst sehr privilegiert aufwächst.

Dass am Ende eine Mutter für alle einsteht, gefällt mir. Es setzt ein schönes Zeichen dafür, dass Verantwortung nicht immer weitergereicht werden muss.

Weniger gut gefällt mir dagegen, dass der Rektor die Schuld auf andere abwälzt, anstatt zu seiner eigenen Verantwortung zu stehen. Gerade weil das Buch Erwachsenen einen Spiegel vorhalten möchte, fand ich diese Reaktion bemerkenswert.

„Der beste Zufall der Welt“ ist für mich deshalb ein Kinderbuch, das weit über eine einfache Freundschaftsgeschichte hinausgeht. Es erzählt von Zusammenhalt, Hilfsbereitschaft und Offenheit, ohne Kindern dabei eine komplizierte Moralpredigt zu halten. Und vielleicht ist genau das die Botschaft, die auch Erwachsene aus Rafik Schamis Geschichte mitnehmen können.

Alem, ihre beiden Freundinnen Beset und Zehai und ihr Freund Mulu bereiten sich auf ein wichtiges Ereignis vor: Sie werden mit selbstgebauten Drahtautos in einem Rennen gegen Getas gegnerische Bande antreten!

Den Draht für die Autos haben sich die vier auf einem abenteuerlichen Ausflug ins Zentrum von Addis Abeba besorgt. Aber bevor das Rennen stattfinden kann, geschieht etwas, womit keiner gerechnet hat: Der Dauerregen hat den Hang der Hüttensiedlung ins Rutschen gebracht. Eine Hütte nach der anderen bricht zusammen, auch die von Alems Familie. Und was noch schlimmer ist: Nach der Unglücksnacht ist Zehai verschwunden ...

Der Einstieg in "Regenzeit" von Manfred Theisen fiel mir zunächst nicht leicht. Die ersten Seiten zogen sich für mich etwas und ich musste mich erst in die Handlung hineinfinden. Doch nach und nach wurde der Roman interessanter und irgendwann flogen die Seiten deutlich schneller vorbei.

Aufmerksam geworden bin ich auf das Buch vor allem wegen des Untertitels "Eine Geschichte aus Addis Abeba". Ich wollte wissen, wie Manfred Theisen die Menschen, ihre Lebensbedingungen und die Umgebung darstellt. Meine Erwartungen an eine authentische Schilderung waren dabei recht hoch, denn bei meiner Recherche erfuhr ich, dass der Autor nicht nur nach Äthiopien gereist ist, sondern dort auch einen Entwicklungshilfe-Verein gegründet hat.

"Regenzeit" ist ein Kinderbuch, das sich an Lesende ab etwa 8 Jahren richtet. Die Handlung erleben wir aus der Sicht von Alem, einem Kind. Dadurch werden politische und gesellschaftliche Zusammenhänge verständlicherweise vereinfacht dargestellt. Themen wie Armut, Naturkatastrophen und soziale Unterschiede werden aus einer kindlichen Perspektive erzählt und bleiben teilweise auf einer eher überschaubaren Ebene.

Man sollte außerdem berücksichtigen, dass der Roman bereits 1997 erschienen ist. Addis Abeba hat sich seitdem stark verändert. Die Stadt ist gewachsen und auch soziale Probleme zeigen sich heute teilweise anders als damals. Der Roman vermittelt daher vor allem ein Bild der Zeit, in der er entstanden ist.

Gerade deshalb lohnt sich bei diesem Kinderroman auch ein kritischer Blick auf einzelne Stellen. Eine Passage ist mir besonders aufgefallen. Nach der Katastrophe heißt es auf Seite 71: "[...] eine erfreuliche Nachricht aus Deutschland: Die Weißen wollten Geld schicken, damit sie einen Hühnerstall bauen und sich Hühner kaufen konnten. So hätten die Frauen und ihre Familien immer genügend Fleisch.“

Diese Formulierung wirkt aus heutiger Sicht problematisch. Die pauschale Bezeichnung „die Weißen“ stellt Menschen über ihre Hautfarbe dar und vermittelt gleichzeitig das Bild, dass Hilfe vor allem von außen kommt. Deutschland erscheint als Ort, von dem die Lösung für die schwierige Situation ausgeht. Gerade bei Geschichten über Menschen im Globalen Süden ist es wichtig, darauf zu achten, ob die Betroffenen selbst als handelnde Personen gezeigt werden oder hauptsächlich als Empfänger von Unterstützung.

Gleichzeitig zeichnet Manfred Theisen nicht ausschließlich dieses Bild. Im Roman wird auch beschrieben, wie Menschen vor Ort zusammenhalten und sich gegenseitig helfen. So unterstützen beispielsweise ehemalige Soldaten den Wiederaufbau. Die Bewohner*innen sind also nicht nur Opfer der Katastrophe, sondern finden auch eigene Wege, mit den Folgen umzugehen.

Interessant fand ich außerdem, wie deutlich die sozialen Unterschiede innerhalb der Stadt dargestellt werden. Bereits auf den ersten Seiten wird gezeigt, dass nicht alle Menschen in Addis Abeba unter denselben Bedingungen leben: „Er spielte immer mit den Kindern von der Asphaltstraße, weil die keine Lumpen trugen, sondern Hosen und Hemden ohne Löcher. Sie lebten in Häusern aus Stein und wollten nichts mit Alem und ihren Freunden zu tun haben.“

Solche Beobachtungen gehören für mich zu den stärksten Momenten des Buches. Der Autor vermittelt, dass eine Stadt nicht nur aus einem einzigen Lebensbild besteht, sondern verschiedene Welten nebeneinander existieren können.

Nicht alles hat für mich jedoch funktioniert. Besonders die Auflösung rund um Zehai, die bereits im Klappentext als verschwunden angekündigt wird, konnte mich nicht überzeugen. Einige Fragen bleiben offen und eine Handlung ihrerseits war schlicht unmöglich.

Gut gefallen hat mir dagegen, wie Manfred Theisen immer wieder Informationen über die Umgebung und das Leben der Menschen einfließen lässt, ohne daraus eine reine Sachgeschichte zu machen. "Regenzeit" von Manfred Theisen verbindet eine erfundene Handlung mit realen Lebensbedingungen und gibt jungen Lesenden einen Einblick in eine ihnen vermutlich fremde Welt.

Als Kinderroman eignet sich das Buch besonders dann, wenn Erwachsene bereit sind, die Geschichte gemeinsam mit Kindern zu begleiten. Einige Themen werden Fragen aufwerfen, über die man anschließend gut sprechen kann. Auch als mögliche Schullektüre kann ich mir "Regenzeit: Eine Geschichte aus Addis Abeba" vorstellen, gerade weil der Roman neben der Handlung auch Raum für Gespräche über Hilfsbereitschaft, soziale Unterschiede und die Darstellung anderer Lebenswelten bietet.

Frieke ist zornig - über die Trennung ihrer Eltern, auf den Freund ihres Vaters, über die Aussicht, umziehen zu müssen. Doch die neue Wohnung birgt ein Geheimnis: Unter den Tapeten kommen alte Zeichnungen zum Vorschein, und wenn Frieke diese Bilder berührt, kann sie in die Vergangenheit reisen!

So lernt sie die gleichaltrige Ilsabeth kennen, die ihre Zeichnungen vor fast hundert Jahren an den Wänden verewigt hat. Die beiden Mädchen freunden sich an, und in Ilsabeths heiler Familie findet Frieke all das, was sie in der Gegenwart so sehr vermisst. Immer häufiger reist sie in die späten 1920er - aber nicht alles an dieser Zeit ist so toll, wie es Frieke zuerst erscheint. Und die Schatten der Vergangenheit reichen bis in ihre eigene Gegenwart ...

Als ich den Klappentext zu „Die verborgenen Bilder“ von Maja Ilisch gelesen habe, war meine Erwartung klar: eine bewegende Geschichte, die jungen Lesenden die NS-Zeit auf besondere, vielleicht sogar behutsam fantastische Weise näherbringt. Dass der Roman in den späten 1920er Jahren einsetzt, hat mich zwar stutzen lassen, aber genau das hat meine Neugier geweckt. Ich wollte wissen, wie dieses Setting später mit der angekündigten historischen Dimension verknüpft wird.

Der Einstieg ist ausführlich, beinahe ausufernd. Zunächst begleiten wir Frieke durch ihren Alltag, lernen ihre Familie und die Spannungen zu Hause sehr genau kennen. Diese intensive Fokussierung auf das familiäre Gefüge hat bei mir früh die Sorge ausgelöst, dass die angekündigte Zeitreise eher ein erzählerisches Beiwerk bleiben könnte. Genau dieses Gefühl hat sich im weiteren Verlauf bestätigt. Das fantastische Element, das laut Beschreibung eine tragende Rolle spielen sollte, bleibt deutlich hinter der Gegenwartshandlung zurück. Stattdessen dominiert die Gegenwart mit langen Passagen, die vieles erklären, ausdehnen und mehrfach absichern. Die historischen Abschnitte dagegen, die für mich das eigentliche Herzstück hätten sein können, bleiben vergleichsweise knapp und bleiben in ihrer Einordnung zurückhaltend.

Gerade beim Zeitreiseaspekt hätte ich mir mehr Konsequenz gewünscht. Die Regeln wirken nicht durchgängig klar definiert, Möglichkeiten verändern sich situativ, ohne dass ihre Logik ausreichend erklärt wird. Was einmal unmöglich scheint, funktioniert später doch. Diese Flexibilität mag erzählerisch praktisch sein, schwächt jedoch die innere Stringenz. Für ein Publikum ab etwa zehn Jahren halte ich das für eine verpasste Chance. Kinder in diesem Alter sind durchaus in der Lage, komplexe Zusammenhänge zu erfassen, wenn man sie ernst nimmt.

Auch die historische Ebene bleibt hinter ihrem Potenzial zurück. Die Gewichtung zwischen Gegenwart und Vergangenheit wirkt unausgewogen, zentrale Hintergründe werden eher angerissen als fundiert erläutert. Gerade bei einem Thema wie der Zeit vor dem Nationalsozialismus hätte ich mir mehr Kontext gewünscht, um Entwicklungen nachvollziehbar zu machen und Fragen nicht offen im Raum stehen zu lassen.

Hinzu kommt, dass mehrere inhaltliche Fäden nicht wirklich zusammengeführt werden. Ohne ins Detail zu gehen, weil es zentrale Wendungen vorwegnehmen würde, bleiben Fragen offen, die für das Gesamtverständnis relevant sind. Es entsteht der Eindruck, als seien bestimmte Aspekte gekürzt oder bewusst knappgehalten worden. Ob das eine redaktionelle Entscheidung war oder eine bewusste Schwerpunktsetzung von Maja Ilisch, lässt sich von außen nicht beurteilen - spürbar ist jedoch, dass erzählerisches Potenzial ungenutzt bleibt.

Auch die familiäre Entwicklung hätte für mich einen stärkeren emotionalen Bogen vertragen. Friekes Vater verliebt sich neu und sie muss diese Veränderung akzeptieren. Dieser Konflikt trägt viel Sprengkraft in sich, wird jedoch relativ nüchtern abgehandelt. Die Auseinandersetzung innerhalb der Familie bleibt oberflächlich, obwohl hier Raum für echte Reibung, für Unsicherheit, vielleicht sogar für Wachstum gewesen wäre.

Unterm Strich sehe ich „Die verborgenen Bilder“ als möglichen Einstieg in die Thematik für Kinder ab etwa zehn Jahren, die bislang wenig Berührungspunkte mit dieser Epoche hatten. Als erste Annäherung kann der Roman funktionieren, weil er Hemmschwellen abbaut und historische Ereignisse in eine persönliche Geschichte einbettet. Gleichzeitig bleiben viele Hintergründe unerklärt, Zusammenhänge werden vorausgesetzt, die aus Erwachsenensicht selbstverständlich erscheinen mögen, aus Kindersicht jedoch erklärungsbedürftig sind. Zurück bleibt bei mir weniger das Gefühl einer geschlossenen Erzählung als vielmehr eine Reihe offener Gedanken - und die Frage, wie viel stärker dieses Buch hätte sein können, wenn es seinen eigenen Anspruch konsequenter verfolgt hätte.

©2026 Mademoiselle Cake

Evi ist glücklich: Ihre geliebte Oma zieht ins Haus der Familie ein. Evis ältere Schwester Vera ist davon weniger begeistert. Sie hat Angst vor den Veränderungen, die das Leben mit einer alten, noch dazu etwas verwirrten Frau mit sich bringt. Evi genießt die Gemütlichkeit, die mit Oma ins Haus eingezogen ist. Aber eines Tages tritt »es« zum ersten Mal auf: Oma verschwindet und kann sich hinterher an nichts mehr erinnern. Muss sie jetzt ins Altersheim? Evi wird alles tun, um das zu verhindern.

Als ich „Die blauen und die grauen Tage“ zum ersten Mal in der Hand hielt und den Klappentext las, war mir sofort klar, dass ich dieses Buch lesen musste. Und doch zögerte ich. Das Thema traf einen wunden Punkt. Ein Kinderroman über Demenz liest sich anders, wenn man den geistigen Abbau eines geliebten Menschen selbst erlebt hat.

Meine Oma starb vor zwei Jahren an den Folgen eines schweren Schlaganfalls. Zuvor hatte sie bereits einen Herzinfarkt und einen Hirninfarkt überstanden. Wir bemerkten lange vorher, dass etwas nicht stimmte. Trotzdem lebte sie allein in ihrem Haus - aus eigener Überzeugung. Ich hätte sie gern zu mir geholt, doch wir wohnen im Ausland und sie wollte ihre vertraute Umgebung nicht verlassen. Alte Wurzeln verpflanzt man nicht einfach. Der letzte Schlaganfall traf sie dann mit voller Wucht; man fand sie erst einen Tag später. Auf dem MRT wurde sichtbar, dass es schon zuvor zahlreiche kleine Gefäßschädigungen gegeben haben musste - vermutlich der Grund für die schleichenden Ausfälle.

In Monika Feths Kinderroman leidet die Großmutter an Zerebralsklerose, einer Durchblutungsstörung des Gehirns, die kognitive Einschränkungen verursachen kann. Beim Lesen begann ich zu recherchieren und stieß unter anderem auf medizinische Erläuterungen zur vaskulären Demenz. Vieles davon deckte sich mit dem, was ich erlebt hatte. Auch meine Oma hätte konsequent betreut und medikamentös begleitet werden müssen. Doch Medikamente regelmäßig einzunehmen, überforderte sie. Selbst vorbereitete Tablettenpläne halfen kaum. Ein ambulanter Dienst wurde eingeschaltet, erfüllte seine Aufgabe jedoch nicht mit der nötigen Sorgfalt - eine Erfahrung, die ich bis heute schwer akzeptieren kann.

Die Geschichte wird aus der Perspektive der Enkelin Evi erzählt. Dadurch entsteht eine unmittelbare Nähe. Man erlebt Unsicherheit, Hoffnung, Loyalität und Überforderung durch die Augen eines Kindes, welches begreift, dass etwas Grundlegendes aus dem Gleichgewicht gerät. Feth zeigt, wie sich Rollen innerhalb einer Familie verschieben und Verantwortung plötzlich dort landet, wo eigentlich Schutz sein sollte. Diese erzählerische Entscheidung macht das Buch für junge Lesende zugänglich und nachvollziehbar.

Es gibt eine Szene, in der Evi aus einer spontanen Emotion heraus handelt und sich sowie ihre Großmutter in Gefahr bringt. Diese Passage ließ mich angespannt zurück. Ich konnte die Motivation verstehen, aber die Konsequenzen wirkten zu riskant. Vielleicht wollte die Autorin hier die Verzweiflung greifbar machen, vielleicht auch die Hilflosigkeit eines Kindes angesichts einer Krankheit, die sich rational kaum fassen lässt.

Die Autorin nähert sich dem Thema sensibel und altersgerecht. Gerade dadurch bleiben manche Entwicklungen vereinfacht. Auf knapp 250 Seiten lässt sich die Komplexität einer neurodegenerativen Erkrankung nur begrenzt darstellen. Dennoch hätte ich mir mehr Ambivalenz gewünscht - mehr Zwischentöne, mehr Momente, in denen nicht nur Erinnerungslücken, sondern auch Identitätsverlust und Kontrollverlust sichtbar werden.

Der Schluss spendete mir persönlich Trost. Ein Gedanke daran, wie es hätte in meiner Familie laufen können, wenn man früher reagiert hätte, wenn jemand schneller hingesehen hätte. Auch wenn ich weiß, dass meine Großmutter eine solche Einmischung höchst wahrscheinlich niemals akzeptiert hätte.

Trotz meiner Kritik halte ich „Die blauen und die grauen Tage“ für einen wichtigen Kinderroman zum Thema Demenz und Zerebralsklerose. Er schafft Bewusstsein für eine Erkrankung, die Familien nachhaltig verändert, ohne junge Leserinnen und Leser zu überfordern.

Dass das Buch bereits 1996 erschienen ist, erklärt manche Vereinfachung. Der medizinische Wissensstand über vaskuläre Demenz und damit verbundene Prozesse war damals weniger differenziert als heute. Und dennoch bleibt die Geschichte berührend, weil sie einen Kern trifft, der zeitlos ist: die Angst, einen geliebten Menschen Stück für Stück zu verlieren, während er körperlich noch da ist.

Titel: Die blauen und die grauen Tage

Zugegeben, Campingurlaub mit Oma und Opa ist nicht gerade das Coolste. Doch erst als Anton den Ekelsee entdeckt, werden diese Ferien zur echten Kata- strophe. Arschbomben und Köpper vom Badesteg machen wie all die anderen Kinder? In diese Brühe? Niemals! Aber dann macht Anton eine Bekanntschaft der besonderen Art. Und damit beginnt ein Ferienabenteuer, wie es sich Anton in seinen kühnsten Heldenfantasien nicht ausgemalt hat ...

Ausgezeichnet mit dem Deutschen Jugendliteraturpreis

Ein mit dem Deutschen Jugendliteraturpreis ausgezeichnetes Kinderbuch weckt Erwartungen, auch bei erwachsenen Lesenden. Genau mit diesem Anspruch bin ich an „Anton taucht ab“ von Milena Baisch herangegangen - und wurde enttäuscht.

Anton bleibt mir bis zur letzten Seite unsympathisch. Seine Schlagfertigkeit kippt regelmäßig ins Beleidigende, während er sich gleichzeitig als konsequenter Gegner körperlicher Gewalt inszeniert. Verbale Verletzungen scheinen für ihn nicht zu zählen. Dass ein Kind in diesem Alter die Wirkung von Worten unterschätzt, mag realistisch sein, wirkt hier aber weder reflektiert noch gebrochen. Antons Verhalten empfand ich häufig als respektlos und anstrengend.

Stark ausgeprägt ist seine Flucht in eine digitale Parallelwelt, in der er Kontrolle, Stärke und Anerkennung erlebt. In der Realität dagegen fehlt es ihm sichtbar an sozialem Gespür. Diese Diskrepanz ist nachvollziehbar und sicher für viele junge Menschen anschlussfähig. Doch die Thematik wird nur angerissen, aber nicht vertieft, sodass kaum Orientierung oder Entwicklung erkennbar ist.

Besonders störend empfinde ich Antons Haltung gegenüber seinen Großeltern und den Ferien mit ihnen. Der Ton ist durchgehend abwertend, ohne dass der Text dem etwas entgegensetzt. Doch gerade Kinder in diesem Alter benötigen manchmal einen Spiegel, der ihnen vorgesetzt wird und dann jemand, der ihnen eine Lösung anbietet, um ausbrechen zu können. Da es im echten Leben oft nicht getan wird, würde ich mir wünschen, dass Bücher hier mehr Verantwortung übernehmen. Manche Kinder wünschen sich das innerlich vielleicht sogar.

Ähnlich verhält es sich mit seiner Sprache gegenüber anderen Kindern. Das mag als authentisch gemeint sein, hinterlässt jedoch ein schales Gefühl, weil Reflexion oder Konsequenzen weitgehend ausbleiben.

Dass Anton seine Großeltern belügt, ordne ich als altersbedingt und situativ sogar als Selbstschutz ein. Schwerer wiegt für mich der Umgang mit dem Fisch, der über Tage in einem Gurkenglas gehalten wird. Der Text problematisiert dieses Verhalten kaum, obwohl Tierethik gerade im Kinderbuch eine Rolle spielen sollte. 

Am Ende bleibt für mich kein erkennbarer Mehrwert. Warum dieser Roman stellenweise als Schullektüre eingesetzt wird und welche Erkenntnisse Kinder daraus ziehen sollen, erschließt sich mir nicht. Die Figur entwickelt sich kaum, problematische Handlungen werden selten eingeordnet, und die angesprochenen Themen bleiben ohne tragfähige Tiefe. Insgesamt stelle ich den pädagogischen Gehalt infrage.

Kein Wunder, dass alle Tiere Angst vor dem Zauberer Kotzmotz haben: Wenn der brüllt und wütet und seine Schimpftiraden auf jeden loslässt, dann ist es besser, sich schnell im Wald zu verkriechen. Aber eines Tages kommt ein kleiner unbekümmerter Hase, den das Geschrei überhaupt nicht beeindruckt. Ob er der Tobsucht des großen Zauberers etwas entgegensetzen kann?

„Kotzmotz der Zauberer“ habe ich zunächst selbst gelesen und anschließend als Hörbuch gehört. Dass Brigitte Werner den Text selbst eingesprochen hat, ist kein nettes Extra, sondern ein echter Mehrwert. Im Hörformat werden feine Bedeutungsverschiebungen hörbar, die beim stillen Lesen leichter übergangen werden. Figuren und Stimmungen gewinnen an Tiefe, ohne überzeichnet zu wirken.

Dieses Buch richtet sich nicht an eine klar abgegrenzte Altersgruppe. Es arbeitet gleichzeitig auf der Ebene von Kindern und Erwachsenen. Genau darin liegt seine Stärke. Nach der letzten Seite ist es kein Titel, der kommentarlos verschwindet. Der Text bleibt präsent, weil er Denkprozesse auslöst und Gespräche erzwingt.

Anfangs wirkt die Geschichte wie ein klarer Seitenhieb auf Erwachsene. Erwartungen und erzieherische Abkürzungen werden sichtbar gespiegelt. Im Verlauf wird jedoch deutlich, dass Kinder nicht bloß Projektionsfläche sind. Sie werden ernst genommen, emotional abgeholt und in ihrer inneren Logik respektiert. Diese Verschiebung macht den Text glaubwürdig.

Thematisch geht es um soziale Grundfragen: Höflichkeit als Ausdruck innerer Stabilität, Freundschaft als Beziehung, die weder erzwungen noch besessen werden kann, Sprache als Werkzeug mit verletzendem Potenzial, den Umgang mit Missverständnissen, den Unterschied zwischen Wutabbau und Selbstüberforderung sowie die Verbindung von Angst und Aggression. Freundschaft wird nicht als äußere Struktur, sondern als innere Haltung beschrieben.

Es gibt jedoch noch sooo viel mehr, was man direkt erlesen oder zwischen den Zeilen finden kann.

Auffällig ist, dass diese Aspekte nicht additiv nebeneinandergestellt werden. Hinter Gefühlen wie Zorn oder Rückzug werden Ursachen sichtbar gemacht: Unsicherheit, Überforderung, fehlende Selbstzufriedenheit. Emotionen erscheinen nicht als Fehlverhalten, sondern als Signale. Diese Perspektive unterscheidet das Buch von vielen moralisch verkürzten Kindertexten.

Die Themenfülle für jüngere Kinder könnte überfordernd wirken. Zu Beginn des Lesens dachte ich auch, dass Erwachsene von der Lektüre stärker profitieren als Kinder. Aber ich finde, diese Kritik greift zu kurz. Die Geschichte funktioniert nicht als schnelle Unterhaltung, sondern als Anlass zur gemeinsamen Reflexion.

Beim Lesen haben wir mehrfach bewusst pausiert und einzelne Situationen besprochen. Dabei wurde deutlich, wie konkret Kinder die dargestellten Konflikte auf ihr eigenes Erleben übertragen. Besonders bei meiner siebenjährigen Tochter waren diese Momente spürbar. Einsichten entstanden nicht durch Belehrung, sondern durch Wiedererkennen.

Trotz der inhaltlichen Dichte wirkt das Buch nicht überladen. Die Themen sind sprachlich reduziert und klar eingebettet. Es bleibt zugänglich, ohne banal zu werden. Wer ein Kinderbuch sucht, das nicht beruhigt, sondern klärt, findet hier einen Text, der langfristig wirkt und Gespräche ermöglicht, die sonst oft vermieden werden oder vielleicht auch schwer zu erklären sind.

Von Windpocken und Wunschomas: eine liebenswerte Geschichte zur Vorweihnachtszeit

Weihnachten steht vor der Tür.

Mama ist auf Dienstreise, Papa muss in seine Bank und Max hat Windpocken. Auch das noch! Wenn sie wenigstens eine Oma hätten, die auf ihn aufpasst. Aber Max hat keine Oma. Einen Opa auch nicht. Nicht mal ein Meerschweinchen. Dafür hat Papa eine Idee. Und von der ist Max ganz und gar nicht begeistert.

Die Geschichte um Max aus dem Kinderbuch „Wo nehmen wir jetzt ’ne Oma her?“ von Petra Kasch hat bei mir sofort viele eigene Kindheitserinnerungen ausgelöst und genau dort setzt für mich auch die Stärke des Buches an. Bestimmte Details wirken wie kleine Zeitkapseln und schaffen Gesprächsanlässe zwischen Generationen, selbst dann, wenn sie für heutige Kinder nicht mehr selbstverständlich sind.

Ein Beispiel dafür sind die Windpocken. Max bezeichnet sich selbst als Streuselkuchen, sobald er die Pusteln entdeckt. Das war mir vertraut, meiner siebenjährigen Tochter hingegen nicht. Dass Max diesen Vergleich sofort zieht, erschien mir zunächst unlogisch, eröffnete aber direkt ein Gespräch darüber, wie Krankheiten früher benannt und wahrgenommen wurden. Ähnlich ging es mir mit dem Holz- und Kohleofen, der ebenfalls Teil der Geschichte ist. Meine Uroma hatte noch so einen Ofen in Benutzung und genau diese Szene rief bei mir sehr konkrete Erinnerungen hervor, die heute kaum noch Teil des kindlichen Alltags sind.

Max selbst machte es uns anfangs nicht leicht. Er ist durchgehend unzufrieden, nörgelt über nahezu alles und schafft es sogar, dem Plätzchenbacken etwas Negatives abzugewinnen. Dadurch blieb er für uns zunächst auf Distanz und wirkte wenig einladend. Diese Unsympathie erforderte einige Geduld.

Ganz anders empfand ich Frau Maluschke, die im Verlauf der Geschichte zwar mehrere Beinamen erhält, deren Herkunft allerdings offenbleibt. Bei uns hat dies zu ein paar Spekulationen geführt.

Sie begegnet Max mit einer Selbstverständlichkeit von Wärme, Geduld und Vertrauen. Sie bezieht ihn ein, traut ihm etwas zu und zeigt ihm eine Form von Aufmerksamkeit, die er von seinen Eltern offenbar nicht kennt. Genau diese Beziehung trägt die Geschichte und macht glaubwürdig, wie sich Max’ Haltung verändert.

Das Buch zeigt nachvollziehbar, wie Vorurteile gegenüber älteren Menschen entstehen und sich abbauen lassen. Max lehnt Frau Maluschke zunächst strikt ab, möchte sie nicht als Betreuungsperson akzeptieren und empfindet die Situation als Zumutung. Mit jeder gemeinsamen Erfahrung verändert sich jedoch sein Blick, bis er am Ende traurig darüber ist, dass ihre gemeinsame Zeit begrenzt scheint. Dieser Wandel erfolgt ruhig und ohne erhobenen Zeigefinger.

Problematisch empfand ich die Szene, in der der Vater während der Autofahrt mit dem Handy am Ohr telefoniert. Dies ist auch klar in der Illustration erkennbar. Für uns führte das zu einem längeren Gespräch, weil meinem Kind bewusst ist, dass dieses Verhalten verboten ist. Inhaltlich trägt diese Szene nichts zur Handlung bei, visuell setzt sie jedoch ein fragwürdiges Signal.

Generell gehören die Illustrationen für mich zu den Schwächen des Buches. Sie sind schlicht gehalten, oft detailarm und laden kaum zum längeren Betrachten ein. Teilweise wirken sie sogar unlogisch, etwa wenn ein Zebrastreifen plötzlich vor einer Mauer endet. Hinzu kommt, dass Bild und Text nicht immer zusammenpassen und gelegentlich völlig unterschiedliche Inhalte transportieren. Diese Diskrepanz stört den Lesefluss.

Trotz dieser Kritikpunkte bleibt die Geschichte für mich zeitlich flexibel. Auch wenn das Ende zur Weihnachtszeit angesiedelt ist, funktioniert das Buch unabhängig von der Jahreszeit. Es lebt nicht von festlichen Elementen, sondern von der Beziehung zwischen einem Kind und einer alten Frau, die sich langsam annähern. Genau deshalb eignet sich „Wo nehmen wir jetzt ’ne Oma her?“ zum Vorlesen über das ganze Jahr hinweg und nicht nur im Advent.