Sie malt sich ins Licht, auch wenn das bedeutet, ihre Welt in Flammen zu setzen.

Provence, um 1920. »Venez. Kommen Sie«. Mehr steht nicht in dem Brief. Und doch sieht sich Joseph Adelaide am Ziel seiner Träume: Er, ein noch völlig unbekannter Journalist, darf Édouard Tartuffe interviewen, der sich seit Jahren der Öffentlichkeit entzieht. In dem abgelegenen Landhaus in der französischen Provinz erwartet Joseph jedoch eine Überraschung. Nur wenn er dem weltberühmten Maler Modell sitzt, darf er über ihn schreiben.

In der flirrenden Sommerhitze erkennt Joseph bald, dass das größte Rätsel nicht der »Meister des Lichts« ist, sondern Tartuffes Nichte. Ettie kocht, putzt, wäscht Pinsel und erträgt Tartuffes Launen mit unergründlicher Hingabe. Doch etwas brodelt in ihr. Joseph fühlt sich immer mehr zu ihr hingezogen. Und langsam, Schicht für Schicht wie in einem Gemälde, kommt ihr Geheimnis ans Licht.

Bei diesem Hörbuch wurde ich tatsächlich nicht vom Klappentext, sondern vom Cover angezogen. Es strahlt für mich so eine schöne sommerliche Stimmung aus. Als ich dann gelesen hatte, dass „The Artist - Die Farben des Lichts“ von Lucy Steeds im Jahr 1920 spielt, war mein Interesse endgültig geweckt.

Der Einstieg hat mir gut gefallen. Ettie wird sehr schnell zu einer zentralen Figur, die das Geschehen wesentlich mitträgt. Dadurch hatte ich zunächst das Gefühl, dass mich eine interessante Geschichte erwartet und ich unbedingt wissen möchte, wie es mit ihr weitergeht.

Besonders gut gefallen hat mir die bildhafte Atmosphäre. Lucy Steeds beschreibt Szenen, Gegenstände und ihre Umgebung so intensiv, dass ich beim Zuhören manchmal dachte, die Autorin könnte selbst Malerin sein. Gerade diese beinahe malerischen Beschreibungen haben für mich einen besonderen Reiz des Hörbuchs ausgemacht. Bei den übrigen Figuren fehlte mir dagegen einiges an Tiefe. Abgesehen von Ettie blieben sie für mich eher blass und konnten mich emotional nicht wirklich erreichen, obwohl sowohl Ettie als auch Joseph sich entwickeln.

Mit zunehmender Dauer hat mich die Handlung allerdings immer weniger gepackt. Vieles wiederholt sich, wodurch sich manche Passagen unnötig in die Länge ziehen. Gleichzeitig waren einige Entwicklungen für mich recht vorhersehbar, sodass die Spannung nicht so stark anstieg, wie ich es mir gewünscht hätte.

Auch der Höhepunkt kommt dann erstaunlich schnell. Kaum hatte ich das Gefühl, dass die Handlung nun wirklich auf etwas Großes zusteuert, war die Geschichte schon wieder vorbei. Dadurch wirkte das Ende auf mich etwas abrupt und ließ mich eher unbefriedigt zurück.

Ettie selbst tut mir wirklich leid, und gerade deshalb hätte ich mir gewünscht, dass ihre Geschichte bei mir einen stärkeren Eindruck hinterlässt. Trotz der schönen, fast malerischen Beschreibungen und des interessanten historischen Settings wird mich „The Artist - Die Farben des Lichts“ von Lucy Steeds allerdings wohl nicht nachhaltig beschäftigen.

Arthur Opp, einst Literaturprofessor, wiegt mittlerweile 250 Kilo und hat sein Haus in Brooklyn seit über einem Jahrzehnt nicht mehr verlassen. Die wenigen Schritte zur Haustür, um Lieferungen entgegenzunehmen, sind seine tägliche Herausforderung. Nur 30 Kilometer entfernt kämpft der siebzehnjährige Kel um seinen Schulabschluss und seine Chance auf ein besseres Leben: ein Sportstipendium. Doch während er um seine Zukunft ringt, hält ihn die Sorge um seine kranke Mutter in Atem. Arthur und Kel sind zwei Menschen, die unterschiedlicher kaum sein könnten und doch etwas Entscheidendes teilen: ihre Einsamkeit. Als sich Kels Mutter, einst Arthurs Studentin, nach Jahren der Funkstille mit einem verzweifelten Hilferuf an ihn wendet, nimmt eine Geschichte ihren Lauf, die alte Wunden aufreißt, aber auch neue Wege freilegt und eindrücklich zeigt, wie in der Fürsorge für andere die eigene Rettung liegen kann.

Erst vor Kurzem habe ich wieder gesehen, wie gnadenlos das Internet sein kann. Ein übergewichtiger Mensch wurde zur Zielscheibe eines regelrechten Shitstorms. Kommentare flogen nur so unter die Gürtellinie, manche gingen sogar so weit, ihm den Tod zu wünschen. In solchen Momenten frage ich mich immer wieder, wie schnell vergessen wird, dass hinter jedem Bildschirm ein echter Mensch sitzt. Einer mit Gefühlen. Einer, der all das liest.

Vielleicht hat mich genau deshalb Arthurs Geschichte so stark getroffen.

Während ich den Passagen über Arthur zugehört habe, hatte ich ständig das Bild dieses Menschen aus dem Internet vor Augen. Arthur ist stark übergewichtig und lebt seit Jahren völlig zurückgezogen in seinem Haus in Brooklyn - mitten in einer Stadt voller Menschen und doch unsichtbar für sie. Sein Leben scheint sich immer weiter zu verkleinern, bis kaum noch Kontakt zur Außenwelt bleibt.

Arthur habe ich sofort ins Herz geschlossen. Seine Scham, seine Unsicherheit und dieses vorsichtige Herantasten an die Welt haben mich wirklich berührt. Über der Geschichte liegt eine schwere, melancholische Stimmung. Themen wie extreme Adipositas und soziale Isolation ziehen sich durch den gesamten Roman.

Und trotzdem bleibt Arthur für mich erstaunlich schwer zu greifen. Emotional war ich ihm nah, erzählerisch blieb er jedoch oft auf Distanz.

Liz Moore hält sich mit detaillierten Beschreibungen auffallend zurück. Man bekommt eine Ahnung davon, wie Arthur lebt und wie still seine Wohnung geworden ist, doch vieles bleibt nur angedeutet. Ich hätte mir gewünscht, tiefer in diese Welt eintauchen zu können. Stattdessen hatte ich beim Hören häufig das Gefühl, nur an der Oberfläche entlangzugleiten.

Bei Kel war es für mich ganz anders.

Wenn ich das Buch gelesen und nicht gehört hätte, hätte ich seine Kapitel vermutlich sogar übersprungen. Er blieb für mich erstaunlich blass. Nicht unbedingt unsympathisch - eher seltsam leer. Seine Geschichte konnte mich emotional kaum erreichen. Während ich bei Arthur ständig mitgefühlt habe, ließ mich Kel merkwürdig kalt, obwohl sich auch sein Leben um schwierige Themen wie Alkoholismus und Isolation dreht.

Der Roman selbst ist sehr ruhig erzählt und konzentriert sich stark auf Beobachtungen und das Innenleben der Figuren. Große dramatische Wendungen sucht man hier vergeblich. Diese Art zu erzählen kann durchaus reizvoll sein, doch für mich hatte sie einen entscheidenden Nachteil: Am Ende bleiben unglaublich viele Fragen offen.

Ich verstehe den Gedanken dahinter. Vermutlich sollen Lesende selbst weiterdenken und die Lücken füllen. Für mich fühlte es sich jedoch eher wie ein halbfertiges Puzzle an. Da war so viel Potenzial, so viele emotionale Fäden - und ich hätte einfach gerne mehr darüber erfahren.

Genau hier liegt für mich das größte Problem des Romans.

Liz Moore greift wichtige Themen auf: gesellschaftliche Ausgrenzung, Einsamkeit und Menschen, deren Leben nicht spektakulär zerbrechen, sondern langsam und leise entgleiten. Doch trotz dieser starken Ansätze bleibt vieles seltsam flach.

Beim Hören habe ich immer wieder darauf gewartet, dass die Geschichte sich traut, noch näher an ihre Figuren heranzurücken. Stattdessen blieb sie für mich immer ein Stück zu weit entfernt.

Und vielleicht beschreibt genau das mein Gefühl nach diesem Buch am besten:

Ich hatte mehr erwartet. Mehr Tiefe. Mehr Mut, wirklich dorthin zu schauen, wo es weh tut.

Jessica ist neun und lebt mit ihrer alleinerziehenden Mutter im Stuttgart der Nachkriegsjahre. Beide Eltern waren früher am Staatstheater, der Vater ist gestorben. Während die Mutter jetzt beim Rundfunk arbeitet, rettet sich Jessica in ihre eigene Welt mit imaginierten Geschwistern und Spielkameraden. Oft kann sie im Radiohaus dabei sein und Kinderrollen sprechen. Und ein Traum scheint sich zu erfüllen, als sie den Puck in Shakespeares Sommernachtstraum spielen soll. Wie das Kind es schafft, sich trotz Einsamkeit, Armut und Hunger zu behaupten, erzählt die Autorin in einem wunderbar leichten Tonfall. »Niemand soll es mehr erkennen, keiner beschimpfen - verkleidet sein ist wie verzaubert sein.«

Als die Krankenschwester Marita diese Annonce in der Zeitung liest, ahnt sie noch nicht, dass sich ihr Leben von Grund auf ändern wird. Schon lange ist sie unzufrieden mit sich und ihrem Alltagstrott. Aber erst ihre achtzehnjährige Tochter bringt Marita dazu, auf die Anzeige zu antworten.

So landet sie auf dem von Blütenduft und Sonnenglut durchtränkten Gut der Lafleurs in der Nähe der Parfümstadt Grasse. Hier blühen Rosen und Jasmin, die Grundlage für die wunderbaren Düfte und den Reichtum der französischen Familie.

Doch der schwerkranke Unternehmer entpuppt sich als schwieriger Patient und Lucien, sein Sohn, als wortkarg und wenig charmant. Marita könnte verzweifeln, wären da nicht die herzensgute Haushälterin Ségolène und der charmante Filou François, der Marita die zauberhafte Côte d'Azur von ihrer schönsten Seite zeigt.

Ich habe „Sonnensegeln“ von Marie Matisek völlig anders erlebt, als es Cover und Titel nahelegen. Was nach sommerlicher Urlaubslektüre aussieht, entpuppt sich für mich als Roman, der mehr irritiert als trägt. Die Grundidee - eine Krankenschwester, die auf eine Anzeige für eine Privatpflege in Südfrankreich reagiert - wirkt auf dem Papier durchaus reizvoll. In der Umsetzung verliert sie jedoch schnell an Glaubwürdigkeit.

Mein Unbehagen setzt früh ein: Eine etwa fünfzigjährige Frau bewirbt sich über eine ausländische Stellenanzeige - in einer deutschen Zeitung (!) - und spricht kein Wort Französisch. Es erfolgt lediglich ein 4-wöchiger Intensivkurs. Dass sie als ausgebildete Krankenschwester trotzdem problemlos arbeitet und Gespräche führt, erscheint mir unrealistisch. Gerade in diesem Beruf ist Sprache kein Beiwerk, sondern Voraussetzung. Aus eigener Erfahrung mit dem Auswandern weiß ich, wie anspruchsvoll selbst einfache Alltagskommunikation sein kann - hier wird sie erstaunlich beiläufig behandelt.

Im weiteren Verlauf häufen sich Logiklücken, die sich nicht mehr überlesen lassen. Ein Charakter verbringt regelmäßig stundenlang Zeit in einem verqualmten Zimmer, angeblich während einer Dialyse, und niemand bemerkt Geruch oder äußere (fehlende) Veränderungen. Ebenso irritierend ist, dass Aussagen über die Selbstständigkeit eines gelähmten Menschen widerspruchslos hingenommen werden, obwohl sie offenkundig Fragen aufwerfen müssten. Auch die Episode mit dem fremdsprachigen Navigationssystem wirkt konstruiert, weil naheliegende Lösungen schlicht ignoriert werden. Diese Details summieren sich und untergraben zunehmend das Vertrauen in die Erzählung.

Hinzu kommen die romantischen Verstrickungen. Die Beziehung zwischen Marita und Lucien folgt bekannten Mustern und bleibt für mich vorhersehbar. Problematischer ist jedoch, dass nahezu jeder männliche Kontakt sofort romantisch aufgeladen wird. Dadurch verliert die Geschichte weiter an Bodenhaftung, und meine emotionale Distanz zur Hauptfigur wächst, statt sich zu verringern.

Grundsätzlich schätze ich Romane mit mehreren Handlungsebenen. In „Sonnensegeln“ trägt die zweite Ebene jedoch nichts zur Entwicklung der Hauptgeschichte bei. Ihr Ende wirkt konstruiert und steht für mich in keinem Verhältnis zu dem, was zuvor aufgebaut wurde. Hier hatte ich den Eindruck, dass Erwartungen geweckt werden, die sich am Ende nicht einlösen.

Zwar gibt es atmosphärisch schöne Beschreibungen der südfranzösischen Landschaft, doch sie können die erzählerischen Schwächen nicht ausgleichen. Am Ende bleibt ein Roman, der bei mir keinen nachhaltigen Eindruck hinterlässt. Entsprechend werde ich auch den Folgeband „Mirabellensommer“ nicht zur Hand nehmen.

Die Zeichen auf einen entspannten Sommer stehen schlecht für Frieder: Nachprüfungen in Mathe und Latein. Damit fällt der Familienurlaub für ihn aus. Ausgerechnet beim gestrengen Großvater muss er lernen. Doch zum Glück gibt es Alma, Johann - und Beate, das Mädchen im flaschengrünen Badeanzug. Frieder begegnet alles in dieser Zeit: die Liebe und der Tod, Freundschaft und Angst, Respekt und Vertrauen. Ein großer Sommer, der sein ganzes Leben prägen wird.

„Der große Sommer“ wäre für mich kein Buch gewesen, das ich in einer Buchhandlung spontan mitgenommen hätte und selbst nach dem Hinhören bleibt mir kaum etwas davon im Gedächtnis haften. Ewald Arenz kann schreiben, das lässt sich nicht bestreiten, aber sein Roman hebt sich kaum aus der Masse der Coming-of-Age-Geschichten heraus. Man begleitet Frieder durch seine Sommerferien, in denen er statt am Meer beim strengen Großvater büffeln muss und sich zwischen Nachprüfungen, ersten Verliebtheiten und dem Erwachsenwerden bewegt. Dennoch bleibt dieser Sommer für mich letztlich flach im Nachklang.

Die Sprache ist schlicht und gut zugänglich, die Erzählweise ruhig und nah am Alltag. Darin liegt durchaus eine Qualität. Die Figuren greifen sauber ineinander und stellenweise entsteht ein nostalgisches Gefühl für eine Jugend, die so heute kaum noch existiert.

Trotzdem hat mich das Buch nicht getragen. Motive wie Freundschaft, Nähe, Verlust, Zuneigung oder Anerkennung, die eigentlich nachhallen könnten, verlieren rasch an Gewicht. Alles bleibt sehr glatt, beinahe zu gefällig. Weder die Charaktere noch der Verlauf der Handlung überraschen oder fordern wirklich heraus.

Gleichzeitig gelingt es Arenz, familiäre Beziehungen und Freundschaften glaubwürdig zu zeichnen. In unscheinbaren Situationen blitzen Entwicklung und Reife auf, leise und unaufdringlich, ohne große dramatische Gesten.

Am Ende bleibt es für mich ein Roman, der handwerklich solide ist und durchaus berühren kann, dessen Wirkung jedoch schnell verblasst und keinen nachhaltigen Eindruck hinterlässt.

Eva ist Anfang 40, als sie einen Anruf von dem Mann erhält, der in ihrer Kindheit eine Zeit lang die Rolle des Vaters einnahm, bevor er scheinbar für immer verschwand: Vito Anania. Er liegt im Sterben, und noch einmal möchte er Eva sehen. Also tritt sie die Zugreise von Südtirol quer durch Italien in den äußersten Süden an. In ihrer Vorstellung entfaltet sich noch einmal ihre ganze Kindheit in Südtirol, geprägt von den politischen Verwerfungen dieser Region, aber mehr noch von der Liebe ihrer Mutter, der im Leben nichts geschenkt wurde - außer ihrer Schönheit.

Dieses Buch habe ich immer wieder zur Hand genommen und begonnen, wieder weggelegt, zuletzt sogar das Hörbuch probiert - ohne Erfolg, auch das habe ich abgebrochen. Obwohl mein Interesse groß war, weil ich selbst in Italien lebe und die Reise von Eva vom Norden in den Süden Italiens begleiten wollte, konnte mich die Erzählung nicht halten.

Zunächst wirkt die Geschichte ansprechend: die Reise einer Frau durch ein Land mit komplexer historischer Identität, eingebettet in die Lebenswege mehrerer Generationen.

Allerdings verliert sich die Erzählung für mich sehr schnell in Wiederholungen und teils langatmigen Passagen. Die Idee und das historische Setting sind interessant, der Erzählfluss wird aber gebremst und der Teil der Gegenwartsebene war weniger packend als erwartet.

In meiner Lektüre war es genau dieses Pendeln zwischen Vergangenheit und Gegenwart, das nicht die nötige Spannung erzeugt hat. Obwohl ich grundsätzlich nicht auf strikte Chronologien angewiesen bin, fühlte sich die wiederholte Rückkehr zu ähnlichen Themen eher ermüdend als bereichernd an.

Für mich ist der Punkt erreicht, an dem ich den Roman endgültig zur Seite lege. Die Reise, die Eva durch Italien antreten sollte, bleibt unvollendet, und meine Neugier auf die tieferen historischen Einsichten wurde nicht befriedigt. Das Buch kann weiterziehen und hoffentlich Lesende finden, die seinen erzählerischen Stil und die Verknüpfung von persönlichem Schicksal und Geschichte stärker schätzen.

Wie wäre die Geschichte verlaufen, wenn Hitler nie geboren worden wäre? Den jungen Cambridge-Historiker Michael Young und den Physik-Professor Leo Zuckermann quält diese Frage und der Wunsch, den Holocaust ungeschehen zu machen. Sie lassen dem Traum Taten folgen. Auf wunderbare Weise schaffen sie den Zeitsprung nach Braunau ins Jahr 1888, und als Folge einer Brunnenvergiftung bekommt Alois Hitler keinen Sohn und das deutsche Volk keinen Führer geschenkt. Bleibt der Menschheitsgeschichte ihr finsterstes Kapitel erspart? Zurück in der Gegenwart, erwacht Michael in einer anderen Welt...

Ich wollte „Geschichte machen“ von Stephen Fry lesen, weil mich der Zweite Weltkrieg schon lange fasziniert. Der Klappentext versprach mir eine spannende literarische Reise in die Zeitgeschichte, die sowohl nachdenklich als auch unterhaltsam sein sollte. Mit dieser Erwartung habe ich das Buch begonnen.

Allerdings merkte ich schnell, dass der Einstieg nicht leichtfiel. Schon bei meinem ersten Versuch, die Geschichte zu lesen, legte ich sie nach wenigen Seiten wieder beiseite. Nun wollte ich dem Roman eine zweite Chance geben und hielt immerhin bis Seite 138 durch - von insgesamt 461. Danach musste ich jedoch abbrechen.

Was mich anfangs noch neugierig machte, waren die Passagen, die sich um Adolf Hitler drehten. Obwohl der Autor zunächst nicht viel preisgibt, fand ich diese Ansätze interessant, gerade weil ich Biografien und historische Details mag. Doch sobald die Handlung sich auf die Figur Michael Young konzentriert, verlor ich jede Motivation. Seine Lebensgeschichte wirkt für mich endlos und ohne Bezug zum eigentlichen Thema. Es fühlte sich so an, als läse ich zwei verschiedene Bücher, von denen nur eines mein Interesse weckte.

Ich weiß daher nicht, wie Michael Young und Professor Leo Zuckermann schließlich ins Jahr 1888 gelangen und welche Wendungen die Handlung danach nimmt. Genau diese Zeitreise-Idee hätte mich sehr gereizt, aber ich konnte einfach nicht dranbleiben. Fry mag zwar für seinen Sprachwitz und intellektuellen Anspruch bekannt sein, doch die Längen und eine schwerfällige Struktur machten für mich persönlich das Weiterlesen anstrengend.

Für mich ist es schade, denn die Grundidee finde ich nach wie vor großartig. Ein Roman, der versucht, den Lauf der Geschichte umzuschreiben, könnte unglaublich spannend sein. Doch in meinem Fall blieb die Umsetzung weit hinter meinen Erwartungen zurück und so wandert „Geschichte machen“ leider in ein neues Regal.