„Es war einmal ein Sonntag im schönen Monat Mai. Da lag ein winzigkleines neugeborenes Marienkäferchen friedlich schlummernd in seiner Wiege, einer mit weichem Moos gefüllten Nußschale. Wenn es die Augen öffnete, sah es über sich den weiten, blauen Himmel, an dem Schäferwölkchen spazierengingen. Die Sonnenstrahlen malten ihm schöne rote Backen, der Wind sang es in den Schlaf und schaukelte leise die schlankgewachsene Margaretenblume, auf der die Wiege stand."

Und weil das Käferchen sieben schwarze Punkte auf seinem roten Röckchen trägt, nennt es die Mutter fortan Siebenpünktchen. Inmitten einer wunderschönen Blumenwiese verlebt Siebenpünktchen eine glückliche Kindheit, doch eines Tages fegt ein böser Sturmwind über das Land und weht ihn weit weg in eine fremde Gegend. Dort muß er allerlei Abenteuer bestehen und wird schließlich von einem unheimlichen Riesenwurm gefangen. Nun wird sich zeigen, ob Siebenpünktchen wirklich ein Sonntagskind ist, dem das Glück immer treu bleibt ...

Ich habe das Kinderbuch „Siebenpünktchen“ von Erich Heinemann gelesen und sehe es inzwischen als Werk, das zwar nostalgischen Charme besitzt, aber in vieler Hinsicht unzeitgemäß wirkt.

Der Anfang wirkt idyllisch: Ein Marienkäfermädchen entdeckt die Welt, die Illustrationen von Fritz Baumgarten entwerfen eine heimelige Stimmung und die Sprache verspricht eine heile Tierwelt. Doch dann treten Textstellen hervor, die ich aus heutiger Sicht kritisch sehe.

Es gibt eine Passage, die eindeutig rassistische Implikationen enthält.

Die Textstelle projiziert Hautfarbe (bzw. die Farbe des Käferpanzers) als etwas Fremdes, Unheimliches und potenziell Bedrohliches. Der Bezug auf „rabenschwarze Menschen“ verknüpft Tierfarbe mit menschlicher Hautfarbe und benutzt sie als Metapher für Andersartigkeit und Distanzierung. Die daraus resultierende Reaktion - Abgrenzung und Unbehagen - spiegelt kolonialzeitliche und völkisch geprägte Stereotype.

Inhaltlich zeigt der Text unreflektierte Rassifizierung und distanzierende Wahrnehmung Schwarzer Menschen. Es entsteht keine kritische Gegenrede, kein empathischer Abbau dieser Wahrnehmung, sondern eine ungebrochene Reproduktion.

Zusätzlich gibt es eine Szene, in der ein Lebewesen jämmerlich erstickt, während andere Zuschauer Schadenfreude empfinden, tanzen und singen. Für eine Empfehlung ab etwa vier bis fünf Jahren ist eine solche Darstellung problematisch. Das Motiv des Sterbens wird nicht empathisch behandelt, sondern spöttisch und fast spielerisch durchzogen von Freude über das Leiden eines Wesens. Es fehlt jede moralische Einordnung oder pädagogische Verarbeitung. Die Szene kann in meinen Augen daher Furcht, Schuld oder Verwirrung auslösen, insbesondere, wenn das Kind die Schadenfreude der Figuren nicht einordnen kann.

Später in der Geschichte wird ein Marienkäfermann „aus gutem Hause“ eingeführt. Diese Formulierung schafft eine implizite Rangordnung zwischen Lebewesen, in der Herkunft und äußere Erscheinung als Wertmaßstab gelten. Für Kinder lässt sich daraus leicht ableiten: „Manche sind besser oder wichtiger als andere.“ Aus pädagogischer Sicht widerspricht dies dem Ziel, Gleichwertigkeit und Vielfalt zu fördern.

Zusammenfassend lässt sich sagen: „Siebenpünktchen“ ist deutlich schlecht gealtert. Die verwendeten Stereotype (insbesondere rassistische und kolonialzeitliche Anklänge), die grausamen Szenen ohne moralische Vermittlung und die soziale Hierarchisierung nach Herkunft und Schönheit passen nicht zu heutigen Standards der Kinderliteratur. Heute würde man solche Themen nur mit gezielter Reflexion oder einem aktualisierten Bearbeitungsrahmen vorlesen. Als rein nostalgisches Bilderbuch für Liebhaber einer älteren Zeit kann das Werk noch seinen Platz haben - für das gezielte Vorlesen oder den Alltag mit Kleinkindern halte ich es jedoch nicht mehr für geeignet.

Die berührende Aufarbeitung einer wahren Fluchtgeschichte

Nach Kriegsende ist Anna in England geblieben. Verheiratet mit einem bekannten Autor führt sie ein zufriedenes Leben. Da wird sie nach Berlin gerufen. Ihre Mutter liegt nach einem Selbstmordversuch im Koma. Die Begegnung mit ihr führt Anna noch einmal zurück in die Jahre ihrer Kindheit.

Puh … ich weiß nicht so recht, was ich von Judith Kerrs Trilogie halten soll. Der Auftakt „Als Hitler das rosa Kaninchen stahl“ hat mich damals noch überzeugt. Erzählt aus Annas kindlicher Sicht, bekommt man einen unmittelbaren Einblick in die Fluchtgeschichte ihrer Familie. Diese Perspektive funktioniert gut, gerade weil Anna selbst noch ein Kind ist. Junge Lesende ab etwa zwölf Jahren können sich in ihre Gedankenwelt hineinfühlen, und auch für Erwachsene hat die Erzählweise ihren Reiz.

Mit dem zweiten Band allerdings veränderte sich für mich die Dynamik. Anna ist dort bereits 18 Jahre alt, und die Themen sind deutlich erwachsener. Für das ursprünglich angepeilte jugendliche Publikum wirken sie oft unnahbar, während mir als erwachsener Leserin die Sprache wiederum zu schlicht erschien. Ein seltsames Dazwischen, das schwer einzuordnen ist. Schon damals fehlte mir dadurch die Tiefe.

Im dritten Teil, „Eine Art Familientreffen“, bin ich endgültig ausgestiegen. Anna ist mittlerweile verheiratet, sie erlebt Krisen, begegnet Themen wie Fremdgehen und Selbstmord - Aspekte, die sicher Relevanz haben, aber meiner Meinung nach nicht in dieser Art für Zwölfjährige geeignet erscheinen. Gerade in diesem Band wirkt die Diskrepanz zwischen Zielgruppe und Inhalt besonders groß. Für mich wirken die Themen in diesem Rahmen einfach unpassend.

Unverständlich blieb mir zudem, warum Anna seit der Flucht kaum noch Deutsch spricht. Ihre Eltern waren Deutsche, und ihr Vater tat sich schwer mit der englischen Sprache - also ist anzunehmen, dass in der Familie weiterhin Deutsch gesprochen wurde. Diese Unstimmigkeit wirkte auf mich störend. Nachvollziehbar ist hingegen Annas innere Distanz zu Deutschland und den Deutschen, auch wenn sie selbst eine Vertriebene war.

Erschwerend hinzu kommen die vielen Wiederholungen innerhalb der Bände, die das Lesen zäh machen. Dabei ist die Lebensgeschichte, die Judith Kerr hier verarbeitet, zweifellos bedeutend und verdient Aufmerksamkeit. Doch für mich wäre sie in Form einer Erwachsenenbiografie besser aufgehoben gewesen. Mit einer angepassten Sprache und einem durchgängigen Band hätte die Geschichte ihre ganze Kraft entfalten können.

So bleibt für mich das Gefühl, dass die Trilogie im Ganzen nicht funktioniert. Ich verstehe, warum der erste Teil ein moderner Klassiker geworden ist und die beiden Fortsetzungen kaum Beachtung finden.

1. Als Hitler das rosa Kaninchen stahl

2. Warten bis der Frieden kommt 

3. Eine Art Familientreffen

Eine junge Mutter und ihr Sohn durchqueren in einem kleinen Boot den strömenden Fluss Atrato in Kolumbien. Sie ist weiß, er ist schwarz. Die beiden sind auf dem Weg zur leiblichen Mutter und im Laufe der Fahrt erfahren wir ihre gemeinsame Geschichte. Dabei fließt die Erzählung wie der Fluss, der sie trägt. Er ist die Ader der Landschaft, eines Urwalds voller Früchte, Tiere und Düfte, aber auch die Ader des menschlichen Lebens. Als der Junge entscheidet, bei wem er leben möchte, nimmt der Roman eine unerwartete Wendung ... Eine literarische Reise von großer Sinnlichkeit über die Zartheit des Mutterseins, die Kraft der Freundschaft und über die Abgründe, die unsere Herkunft mit sich bringen kann.

Lorena Salazars Debüt überrascht mit einem lyrischen Feingefühl und der Gabe, mit wenigen Worten kraftvolle Bilder zu zeichnen. Trotz seiner knapp 200 Seiten fühlte sich die Lektüre jedoch streckenweise zäh an. Mir war, als ob die Autorin teilweise einfach nur Gedanken aneinander gereiht hat. Die Sätze wirkten manchmal fragmenthaft, und Zeitsprünge mitten im Text rissen mich zusätzlich aus meinem noch dazu seltenen Lesefluss. Trotzdem las ich bis zum Ende - einfach, weil mich die Geschichte der beiden Protagonist*innen interessierte.

Die Ich-Erzählerin, eine weiße Frau, erzählt auf der einen Seite aus ihrer Kindheit in Kolumbien. Zugleich reflektiert sie übers Muttersein. Manche dieser Passagen konnte ich als Mama gut nachvollziehen, andere haben mich verletzt.

Der Kontrast zwischen der weißen Frau und ihrem schwarzen adoptierten Sohn wirkte irritierend. Es schien, als werde die weiße Adoptivmutter in vielen Passagen als empathisch, liebevoll und erzählende Heldin stilisiert - und der Schwarze als Objekt dieser Fürsorge.

Der narrative Blick filtre Armuts- und Schönheitsbilder gerne durch Hautfarbe - das Schwarz wird zum Erzählinstrument, zum exotischen Merkmal: Die Umgebung, Stimmen, sogar der Fluss werden als „kaffeebraun“ beschrieben. Sie definiert Menschen durch Farbe. Da steckt für mich struktureller Rassismus drin, subtil verpackt.

Ich fand das ambivalent: Auf der einen Seite poetisch und atmosphärisch dicht, auf der anderen Seite wackelig, weil das Andere zur Wirkung gebraucht wird, statt aus sich selbst heraus wahrgenommen zu werden.

Der Stil wiederum wirkt auf mich fast hypnotisch: poetisch, flirrend, assoziativ - ein Strom aus Sprache, der manchmal seine eigene Strömung ist. Das war wunderschön, aber zugleich anstrengend, wenn man Lesefluss braucht. Und dann diese Namenswiederholungen. Ein einziger Name fiel so penetrant, dass mich allein seine Erwähnung nervte.

Und dann kommt das Ende. Das habe ich so nicht kommen sehen. Ich finde auch, es passt nicht zum Rest der Geschichte.

Hinzu kommt, dass ich durch Recherchen feststellen musste, dass es dieses Ereignis tatsächlich gegeben hat - nur ohne weiße Opfer.

Ich hätte mir ein Nachwort der Autorin gewünscht, das klar erklärt, was fiktiv und was historisch belegt ist. Ein Glossar gibt zwar einige Erläuterungen zur kolumbianischen Realität, aber ein erklärender Kontext zum Ende hätte mir geholfen - gerade für Lesende in Europa, die mit dem Ereignis so wie ich nichts anfangen können.

„Der Fluss ist eine Wunde voller Fische“ ist kein Buch, das man nur liest - man nimmt es in sich auf, es reißt einen mit und lässt Fragen zurück, die man nicht abschütteln kann. Die poetische Sprache, der teilweise sensible Blick und die Reflexion über Muttersein, Hautfarbe, Zugehörigkeit und Gewalt machen es nachdenklich. Gleichzeitig stören mich Erzählposition und narrative Entscheidungen - sie zeigen, wie wichtig es bleibt, wer erzählt und von wo und mit welcher Sensibilität.

Jedes Jahr rund um Ostern taucht das Bilderbuch „Der Hase mit der roten Nase“ von Helme Heine auf unzähligen Social-Media-Accounts auf. Die Begeisterung ist groß, und immer wieder wird dieses Kinderbuch als „must-have“ genannt. Als mir das Buch dann zufällig in die Hände fiel, war die Neugier natürlich riesig - schließlich wollte ich wissen, ob es auch bei uns zum (Oster)Liebling werden könnte.

Die Ernüchterung kam schnell. Denn obwohl es oft als Osterbuch gehandelt wird, enthält die Geschichte keinerlei österliche Elemente. Kein Ei, kein Osterhase, keine Frühlingsszene - die einzige Verbindung ist die Hauptfigur: ein Hase. Inhaltlich besteht die Erzählung aus sieben Reimen, die für mich wenig Aussagekraft besitzen. Die Handlung würde ich sogar als belanglos und zu kurz beschreiben, um eine echte Botschaft und Mehrwert zu vermitteln.

Ursprünglich dachte ich, die Geschichte wolle Kindern vermitteln, dass Anderssein etwas Positives ist und zur Vielfalt beiträgt. Doch in der Umsetzung wirkt die Botschaft fragwürdig: Der Hase wird wegen seiner roten Nase und des blauen Ohres nicht einmal als Hase erkannt. Für mich ist das ein problematisches Signal. Als würde ein äußerliches Merkmal bestimmen, ob man dazugehört. Daher empfinde ich diese Darstellung als missglückt, weil sie den Wert von Akzeptanz nicht klar vermittelt.

Zwar freut sich der Hase in der Erzählung über sein besonderes Aussehen, doch am Ende bleibt er allein zurück - und das kann Kindern leicht den Eindruck vermitteln, dass Anderssein Einsamkeit bedeutet. Gerade bei einem Kinderbuch ab 2 Jahren erwarte ich eine stärkere, ermutigende Botschaft.

Statt eines warmen Oster- oder Freundschaftsgefühls bleibt hier eher ein Gefühl von Ausgrenzung zurück. In unserem Bücherregal hat „Der Hase mit der roten Nase“ daher keinen festen Platz gefunden.

Mutter in der Entzugsklinik, Vater mit Assistentin auf Geschäftsreise: Maik Klingenberg wird die großen Ferien allein am Pool der elterlichen Villa verbringen. Doch dann kreuzt Tschick auf. Tschick, eigentlich Andrej Tschichatschow, kommt aus einem der Asi-Hochhäuser in Hellersdorf, hat es von der Förderschule irgendwie bis aufs Gymnasium geschafft und wirkt doch nicht gerade wie das Musterbeispiel der Integration. Außerdem hat er einen geklauten Wagen zur Hand. Und damit beginnt eine Reise ohne Karte und Kompass durch die sommerglühende deutsche Provinz, unvergesslich wie die Flussfahrt von Tom Sawyer und Huck Finn.

Nein, für mich war dieser Jugendroman keine Schullektüre. Ich habe „Tschick“ freiwillig gelesen, zusammen mit @linhelest, einfach weil ich neugierig war. Das Buch hat 2011 den Deutschen Jugendliteraturpreis gewonnen - da wollte ich wissen, was dran ist.

Wir begleiten einen Roadtrip durch Ostdeutschland mit zwei 14-jährigen Jungs, die sich durch teils fragwürdige Abenteuer schlagen. Klingt erstmal nach Coming-of-Age mit Tiefgang - aber „Tschick“ bleibt für mich erstaunlich oberflächlich.

Schon nach den ersten Kapiteln wird klar: Die Geschichte von Maik und Andrej lebt von Klischees, Vorurteilen und Stereotypen. Gefühlt jeder gesellschaftliche -Ismus wird angeschnitten - ohne reflektiert zu werden: Sexismus, Rassismus, Klassismus - alles da, aber nichts davon wird hinterfragt oder kritisch eingeordnet. Stattdessen gibt es Bodyshaming und Homophobie on top.

Generell der Schreibstil ist alles andere als fesselnd. Maik, der Ich-Erzähler, fällt vor allem durch vulgäre, beleidigende und diskriminierende Sprache auf. Das soll wohl authentisch wirken, lässt den Charakter in meinen Augen aber flach und schwer zugänglich erscheinen.

Wer auf eine tiefgreifende Entwicklung oder emotionale Wendepunkte hofft, wird enttäuscht. Viel passiert eigentlich nicht. Der Roadtrip plätschert dahin, Begegnungen kommen und gehen, ohne dass sie wirklich etwas auslösen.

Die beiden Protagonisten begeben sich auf eine wilde Reise - aber echte Konsequenzen für ihr Verhalten bleiben aus. Außer einem kurzen Ausflug ins Jugendheim oder ein paar Schlägen (die mehr beiläufig als ernsthaft thematisiert werden), passiert nichts, das spürbare Nachwirkungen hätte. Das nimmt der ohnehin dünnen Handlung zusätzlich an Gewicht.

Natürlich geht es irgendwo auch um Freundschaft, Außenseitertum und das Suchen nach Zugehörigkeit. Aber selbst diese Themen werden eher angedeutet als tiefgehend erzählt.

Es fehlt an emotionaler Tiefe, an Entwicklung - und an Momenten, die im Gedächtnis bleiben. Eine Coming-of-Age-Geschichte, die sich viel vorgenommen hat, aber in meinen Augen nicht liefert.

Ich weiß, viele feiern „Tschick“ als modernen Klassiker der Jugendliteratur. Für mich war es eher zäh, inhaltlich problematisch und leider schnell wieder vergessen - eine Erzählung, die sich zwar jugendlich geben will, aber wenig Substanz bietet. 

Vielleicht liegt’s an der Zeit, vielleicht am Stil, aber der Coming-Of-Age-Roman hat mich weder mitgerissen noch zum Nachdenken gebracht. Was ich bekommen habe, war eher eine Aneinanderreihung fragwürdiger Botschaften und langatmiger Passagen.

Bisher habe ich es auf der Leseliste der Schule meines Kindes nicht entdecken können und ich hoffe, das bleibt auch in Zukunft so.

Das kleine Regenmädchen ist traurig, sehr traurig sogar. Und es hilft ihr auch nicht, wenn die Eltern aufmunternd lächeln oder die Nachbarn sie zum Fröhlichsein auffordern. Aber durch eine überraschende Einladung wird das Regenmädchen zu einer kleinen Heldin und sie kann wieder lachen.

Ehrlich gesagt weiß ich nicht so ganz, was ich von dem Buch halten soll …

Es gibt ein Mädchen, welches traurig ist. Warum es traurig ist, wird nicht thematisiert. Es heißt nur immer, dass sich die Leute in ihrer Umgebung an ihrer Traurigkeit stören und es auffordern, „endlich wieder fröhlich zu sein.“

Irgendwann wird das Mädchen zur Attraktion, denn „sie kamen von überall her und wollten das Regenmädchen sehen.“ Als ob es ein Ausstellungsstück im Museum wäre!

Doch das Maß war für mich voll, als der afrikanische Staatspräsident sie nach Afrika einlud.

Es wird suggeriert, dass es in Afrika nie / wenig regnet. Es gibt keinerlei Angaben einer Region. Der ganze Kontinent wird in einen Topf geschmissen.

Dann regnet es dort natürlich und das Mädchen lacht, weil etwas Neues aus ihren Tränen entstanden ist.

NIEMAND hat das Kind mal in den Arm genommen.

Nur einmal wird im Hintergrund gefragt: „Warum so traurig?“ (darauf wird jedoch nicht eingegangen)

Die Traurigkeit wird hier nicht als etwas Normales dargestellt, sondern die Menschen stören sich daran, fordern sofortige Fröhlichkeit, betrachten sie als etwas Spektakuläres und benutzen sie für ihre Zwecke. Das ist keine Erzählung, die unseren Vorstellungen entspricht.

Meine 7-Jährige mochte das Buch nicht und ich wüsste auch nicht, wem ich es in welcher Situation empfehlen könnte.

Für uns hat die Geschichte daher leider nicht funktioniert …

Zu lange waren Opaline, Martha und Henry nur Nebenfiguren in ihrem eigenen Leben.

Doch als diese drei ahnungslosen Fremden einen mysteriösen, verschwundenen Buchladen entdecken, wird alles anders. Dieser magische Ort zieht sie in ihren Bann und lässt sie erkennen, dass ihre eigenen Geschichten genauso außergewöhnlich sind wie die auf den Seiten ihrer geliebten Bücher. Während sie Geheimnisse lüften, tauchen sie in eine Welt voller Wunder ein, in der nichts so ist, wie es scheint.

Unser Februarbuch für „2 Leseblicke“ war „Der verschwundene Buchladen“ und ich hatte mich sehr auf diese Lektüre gefreut. Leider muss ich sagen, dass dies so gar nicht das war, was ich erwartet hatte …

Es fängt bereits damit an, dass es drei Erzählperspektiven gibt. Ich liebe es, wenn eine Geschichte verschiedene Erzählformen beinhaltet. Doch hier sind alle drei in der Ich-Form. Da sie ständig wechseln, hatte ich manchmal meine Probleme, direkt zuzuordnen, wer denn nun gerade spricht.

Hinzu kommt, dass wir uns in zwei verschiedenen Jahrhunderten befinden.

Opalines Jahre werden immer klar benannt. Die Geschichte zieht sich durch einige Zeit und so war es leicht, sie einzuordnen.

Henry und Martha hingegen konnte ich nie so wirklich zuordnen. Es gibt nur Hinweise wie Handys und so. Aber eine Jahreszahl wird zu keiner Zeit genannt. Das machte es mir nicht nur schwer, zu sagen, in welchem Jahr wir uns ungefähr befinden. Man weiß auch gar nicht recht, in welchem Zeitraum das Ganze stattfindet.

Dann die Erzählung an sich …

Es gibt viele tolle Ideen, die leider alle nicht zu Ende gedacht sind.

Ich hatte zum Beispiel oft das Gefühl, etwas überlesen zu haben, doch meine Mitleserin hat ebenso gemeint, dass es Sprünge in der Geschichte gibt, in denen Details verloren gehen. Obwohl die Autorin detailliert beschreibt, konnte ich mich dadurch in manche Szenen gar nicht richtig eindenken / einfühlen. Es fehlen ganze Szenen.

Doch nicht nur das Weglassen von Informationen machte das Lesen irgendwann mühsam.

Es gibt viele unlogische und zum Tiel gravierend falsche Darstellungen. Das hat nichts mit Recherche zu tun. Es sagt einem bereits der gesunde Menschenverstand, dass dies nicht zusammenpasst.

Jetzt, nachdem ich den Klappentext noch einmal gelesen habe, muss ich leider sagen, dass er so gar nichts mit der Geschichte, die ich gelesen habe, zu tun hat.

Eigentlich dachte ich, der Laden spielt eine große, wichtige Rolle. Doch in Wahrheit wird er nun hin und wieder erwähnt. Evie Woods hat den Fokus in meinen Augen total falsch gesetzt. Sie verrennt sich in Nebensächlichkeiten.

Es gibt einen einzigen, wirklich tollen Satz in den ganzen 460 Seiten:

Lina wacht eines Nachts auf, als sich ihr ein spektakulärer Anblick bietet - ein Paar Flügel, riesig groß, aus den weichsten schneeweißen Federn, die man sich vorstellen kann. Ein Engel in ihrem Schlafzimmer ... ein Schnee-Engel!

Es ist verrückt, ja geradezu magisch, aber das ist genau der Engel, den sie letzten Winter im Schnee gemacht hat. Lina weiß noch nicht, dass er eine Mission hat.

Eine inspirierende Vorlesegeschichte über Stärke und Zerbrechlichkeit und ein bemerkenswertes Mädchen, die alle in ihren Bann zieht.

Uns konnte „Lina und der Schnee-Engel“ leider nicht überzeugen, da wir etwas ganz anderes erwartet hatten und auch die angepeilte Zielgruppe nicht nachvollziehen können.

Lina lernt ihren Schutzengel kennen. Kurz darauf wird sie ernsthaft krank. Was genau Lina hat, erfährt man nicht; nur, dass ihre Genesung ca. ein halbes Jahr dauert.

Lina möchte ihren Schutzengel unbedingt wiedersehen und begibt sich dabei wissentlich in Gefahr.

Ich als Mama hatte schon bei diesen Aktionen Bauchschmerzen und eine Menge Redebedarf.

Doch dann gerät Lina tatsächlich unschuldig in eine gefährliche Situation und diese Riss mir komplett den Boden unter den Füßen weg. Das Mädchen ertrinkt fast und wird durch eine Welle ihres Schutzengel gerettet.

Leider ist das ein Sachverhalt, der so eher nicht eintritt. Kinder werden in vielen Fällen nicht lebend geborgen. Wir selbst mussten vor 2 Jahren miterleben, wie ein Kind eines anderen Paares von Wellen erfasst wurde und ertrank.

Ein Horrorszenario für alle Eltern und in meinen Augen daher völlig ungeeignet für eine Gute-Nacht-Geschichte.

Der Rest der Erzählung ist süß gemacht, doch ich konnte sie nicht mehr genießen.

Vom Verlag wird eine Altersempfehlung ab 5 Jahren ausgesprochen. Ferner schreibt er: „Perfekt für kuschelige Vorlesestunden und als Gute-Nacht-Geschichte.“

Bei uns hat dies nicht geklappt, denn mit 60 Seiten ist das Werk ziemlich lang und die Szenarien verursachten Herzrasen. Die gefährlichen Stellen im Buch müssen definitiv besprochen werden.

Hinzu kommt, dass es für manche kleine Menschen stellenweise sicher zu düster ist.

Wir erhofften uns eine magische Geschichte in einem winterlichen Setting. Uns hat sie leider nicht erreicht.